Проснулся в шесть утра от знакомого до боли звука. Мудаки – соседи, в очередной раз решили с рассветом солнца послушать песню “Мы бродячие артисты”. Теперь я абсолютно точно уверен, что ненавижу группу “Веселые ребята”. Даже скачал все их песни, добавил в названия матных слов и удалил их все в корзину…к ебеням…
Кое-как натянул рейтузы, употребил кофе с бутербродом из прошлогоднего батона и нечто похожего на паштет из гусиной печени, после чего поехал на заказ.
Утро в московском метро у кассы похоже на выдачу долгожданного пайка в концентрационном лагере – куча полудохлых, злых людишек тянут свои корявые отростки к дырке в стене. Но у меня, слава мужику живущему в стратосфере, имеется бесконечный проездной. По обыкновению я протиснулся между гражданами и приложил его к турникету…и тут меня оттеснила бабка со здоровенной сумкой, начав в ней копошиться… Ты, что, думаю, старая кочерыжка, ополоумела?
Пока я пытался обойти её престарелые телеса, огонёк на турникете загорелся красным…а бабуся спокойно извлекла из недр своего заштопанного мешка социальную карту москвича и просочилась к поездам. (Кстати я уже давно и люто недолюбливаю бабок с тележками, из которых вечно течёт, что-то зеленое и зловонное…и ведь хрен их обойдёшь ).
Сама поездка в метро всем хорошо знакома – слева от тебя стоит жирный мужчина, смердящий потной подмышкой так, что пробивает даже мой, вечно заложенный нос. Слева угрюмый посланник гор, подозрительной национальности, который того и гляди активирует нательное взрывное устройство, начинённое обрезками гвоздей. Перед тобой сидит барышня с неприличным декольте на монструозного вида грудях. Сзади постоянно пихается тощим локтем малолетний уёбок, с чёлкой в половину морды и обтягивающих лосинах. А у стенки завтракает из пакета, который отобрал у помойных ворон, чумазый бомж, пуская густые, зелёные сопли в косматую бороду и добавляя к общему букету запахов ни с чем не сравнимый аромат гнили и эксткриментов. Всех убить.
Кстати к этому моменту, начало ощущаться пагубное воздействие утреннего паштета на желудочно-кишечный тракт. Сука…быстрее бы добраться до туалета… ненавижу гусей.
Но вот жуткое чрево метрополитена, а так же голубая пластмассовая кабина позади и я захожу к клиенту… Подозрения вызывает уже его голос в домофоне… Так и есть…индус, который понимает по русски не больше, чем я по индусски. Кое как изъяснился с ним по английски и обговорил замену Блока питания компа. Пока я ставил новый, он зачем-то раскрутил старый, измазался весь в пылище и раскидал везде запчасти. По его утробному бормотанию, я понял, что так делают у него в Индии – покупают старый хлам, разбирают, чистят и потом используют, потому, что там все нищие. Видимо захотел почувствовать опять себя голодранцем из Банглапура.
На обратной дороге решил приобрести на ужин курицу гриль, которая оказалась, мягко говоря не очень аппетитной, сразу видать, что данная птица болела, судя по окорокам – варикозным расширением вен и умерла от старости. Ничего, пиво всё растворит в желудке, всё равно кроме лука ничего в холодильнике нету, даже майонез прокис. Дома от скуки решил написать всю это поебень, потом спать, а утром всё по новой…
