Зеркало




17 декабря, 2009

Крымские каникулы

Любите ли вы море? Нет, не тот коктейль из ссанья, пластика и использованных прокладок, в котором тысячи ног. Худых и полных, волосатых и гладко выбритых, с аккуратным педикюром и траурными полосками под ногтями. Не ту безбрежную лужу, над которой плюс сорок и разносятся возгласы печальных продавцов пахлавы и чурчхелы. Где можно, лениво почесывая ожоги, размышлять – неплохо бы станцевать па де труа с теми двумя шатенками с пирсингом в пупках.

А море, умиротворенно дышащее галькой, с тягучей черной водой, мерно покачивающееся под ногами. Спящее море, по-женски хлюпающее между пирамидами волноломов. Вздыхающее в печали под круговертью чаек. Море бакланов, засирающих очередной утес. Огней - отражений. Обрывков мыслей и слов. Заснеженных тамариндов и ленкоранских акаций.

Ловить морского ерша просто. Достаточно выйти на бун ночью и, покуривая, наблюдать за кивком, какого- нибудь новомодного фидера. Я вооружен фонарем, пачкой сигарет и сижу в пятнадцати метрах от небольшой набережной, на которой, в суматошно светящем баре гуляют люди. С берега доносятся обрывки кислых поздравлений и тошнотворный запах масла.

- Алексейиваныч дарагой….
- Настоящий руководитель…
- Алексей… друг..
- Сколько лет тебя знаю..

Вспышки хохота, суета изображающая танцы, пары покачиваются в пьяном ритме прямо на набережной. Музыка разрывается в какую то блевотину, в ярком оперении, носимую над тихим морем. Весь этот гам настойчиво лезет в голову, занятую мыслями об озябших прокурорских инспектирующих мои склады в нескольких сотнях заснеженных километров отсюда. Человек - шумная вещь, как барабан, он резонирует своей пустотой. Есть, конечно, более тихие места, но переходить лениво. Гукает катерок, вываливая из-за темнеющего порта, на корме, в приглушенном свете силуэты людей. Я закуриваю и наблюдаю его плавное движение. На палубе пьют.

Юлька подходит незаметно, я замечаю ее, ловя краем глаза смутный силуэт. Она оделась в мою телогрейку и притащила бутылку пино-гри с тарелкой сыра. В своем наряде, жена похожа на пирожок с двумя соломинками. Парой изящных соломинок.

-Ну что, поймал что нибудь?- она копается в моем улове и взвизгивает, ерши удовлетворенно молчат.
- Страшные такие….Ого какой.. А можно взять? А это что?-

Я делаю глоток чуть кислящего вина, меня наполняет солнечный свет.
- Галейка, Юль. Рыбка местная.
- Как змея - она зачаровано рассматривает рыбу, поводящую жабрами. – Зажарим?
У галеи иной взгляд на ситуацию и она вяловато подпрыгивает по выщербленному бетону.
- Смотри, убежит, голодными останемся – говорю я, улыбнувшись.

Кивок вздрагивает и провисает в темноту. Катушка, чуть затрещав, остановилась. Тяну сильно упирающегося гостя. Море неохотно выдает свои тайны. Фидер негромко поскрипывает, жалуется на тяжесть. Рискую снастью и насаженной креветкой.

- Ой – восклицает Юлька, наблюдая мое па- деде - Большая?...Большая, да?

Я не отвечаю, азартно задирая согнувшуюся удочку. Мы танцуем джигу в разных мирах, море светится опалом под лучом фонаря, создавая грань между нашими действительностями. Танец под музыку гудящей лески. Крещендо. С тупым звуком нас разъединяет. Кивок взлетает, полоща и запутывая жалкие обрывки моего любопытства. Море молчит.

- Смотрите. Тут рыбу ловят. Почти как ты, Веня! – женщина артикулирует с легкой водочной ноткой. Веня, уже вполне сформировавшийся дурачок лет пятидесяти, с умным видом рассматривает рыбу.
- Это ты поймал?-
Нет, блять, все так и было, но отвечаю я по-другому.
- На креветку рыба, не ловится. На червя ловить надо - они нелепы в своих вечерних костюмах. Что-то бурчу ему в ответ и собираю пожитки, спихивая красноватых креветок в море. Веня фонтанирует советами. Вежливо обхожу его и бреду на берег в одной руке у меня мой ящик, в другой - фидер, Юлька семенит рядом. С буна вещают о технологиях промысла. Юлька ржет и толкает в бок.

Мы долго любим друг друга. Сползаю с кровати, прихватив пачку сигарет. Юлька осталась что-то сумеречно всхлипывать на белой пене. В кустах, как голодные ежи, хрустят давешние празднователи. Им неймется, либидо сталкивает их, разводит, крутит. С набережной по-прежнему слышна музыка. Я вытираюсь светлой портьерой и выхожу на балкон. Мигают звезды, им сонно отвечают разноцветные огни берега. Где то в темноте, спят умиротворенные прокурорские в своих сиротских постельках. Спит рыба с обрывком лески и вкусной креветкой во рту. Засыпает Юлька с моей будущей дочкой. Я курю и смотрю на море. Море смотрит на меня.

Граф Подмышкин

Posted by at        
« Туды | Навигация | Сюды »






Советуем так же посмотреть

Комментарии
Бублик
17.12.09 14:05

 
Бублик
17.12.09 14:06

ХУЙ!

 
usus)
17.12.09 14:06
"AFFTAR" писал:
Любите ли вы море?
да мне фпринцыпе похуй где бухать))
 
myasnik
17.12.09 14:11

сумбур

 
епт
17.12.09 14:12

ye b pfxtv 'nj pltcm&

 
mikorr
17.12.09 14:30
"myasnik" писал:
сумбур
Не читать? Начал, ничевотак вроде...
 
mikorr
17.12.09 14:38

Блятьжеж! "Я вытираюсь светлой портьерой" - ну не быдло?

 
йазвочко
17.12.09 14:39
"mikorr" писал:
Блятьжеж! "Я вытираюсь светлой портьерой" - ну не быдло?
вспомнился Йош)))
 
Джастэбоб
17.12.09 15:14

Хачу на море бля

 


Последние посты:

Девушка дня
Итоги дня
Чуть до греха не довёл
На заметку парням
Мошенников все больше
Когда самодельная реклама лучше той, что по телеку
Сколько зарабатывает московский водитель Яндекс такси
Нативная реклама
Воля старших, наследство и любовь
Девушки, которым скучно на работе


Случайные посты:

Девушка дня
Итоги дня