Воскресенье, 03.30 утра. Ночь удалась на славу, но ещё не закончилась. Сограждане гуляют как в последний раз, быстро теряя человеческий облик. Сижу на станции после заезда по ночным клубам, пишу карты про разбитые головы, вилку воткнутую в ухо и перец залитый в глаза. Информацию по травме, не поехавшую в больничку, нужно передавать полицаям. Набираю телефон отдела, там берут трубку, уставший прокуренный голос почти кричит:
— Полиция. Что надо?
— Со скорой, телефонограмму про травму примите.
— Вы с какой земли?
У меня секундное замешательство: почему-то вспомнились рассказы Лукьяненко и Саймака про параллельные миры.
— Третья планета от Солнца.
На том конце тоже пауза, потом спокойно отвечает:
— Братан, да я в курсе, что мы из одной галактики. Скажи мне, какой район города?
