Полночь. Дом Капулетти. Под балконом Джульетты.
- Джульетта? Ты ли это? Что - не спится? Ты грезишь об мне, надеюсь? Да?
- А.. Это ты.. Ромео.. Для чего пришел под мой балкон ты на ночь глядя?
- Да вот, хотел того.. тебя увидеть.
- Увидеть только?
- Ну.. еще потрогать. Конечно, только если ты позволишь.
- Позволю. Может быть. Скажи однако - с чего ты вдруг так воспылал ко мне? Ведь ты же Розалину вожделел, не правда ли?
- Немного. И давно. Уже неделю-десять дней, как я к ней охладел. Она мне надоела.
- Не от того ль, что зелен виноград?
- Да вот еще! Она за мной хвостом таскалась. И писала письма, порой длиннее Нового Завета. Надушенные чем-то жутко сладким, таким, что я, пожалуй, лет пятнадцать теперь на сладкое глядеть не стану даже. И в каждом затемненном уголке меня хватала, лезла целоваться, шептала жарко о любви ко мне.. И все такое.. Словом, допекла. К тому же, не ахти умна девица. И не чета для отпрыска Монтекки.
- Слыхала я, увы, совсем другое. Как будто бы она тебя в упор не видит.
- Враки! Злые языки.
- Ну хорошо, допустим. Только вот какое дело.. Я ведь тоже буду из рода Капулетти. Не чета для отпрыска возвышенных Монтекки.
- О чем ты! Безусловная чета. Чиста, невинна, но при этом вовсе не недотрога и без мух в башке! Да ты в стократ умнее Розалинды. И краше. И фигурой удалась. И возрастом.. уже.. Так я залезу?
- Ко мне?!
- Нет, к бабушке твоей! Ну а к кому же!
- А если кто-нибудь войдет внезапно?
- Со мною шпага! За свою любовь сумею постоять, поверь, Джульетта!
- Как романтично! Ну а если двое войдут? Иль четверо?
- Ну что ж.. Тогда женюсь.
- Ты сердце покорил мое, Ромео! Сдаюсь. Постой, сейчас тебе я сброшу веревку, что случайно завалялась в моем комоде. Привяжу к перилам один конец. Готово. А второй - лови!
- А третий по веревке поднимется к тебе, моя любовь. Хехе, прости. От страсти опошлел. Итак, иду к тебе, Джульетта!
- Ну же! Скорее! И потише, мой Ромео. Ах, что же ты копаешься?
- Да что-то меня удерживает на земле..
- Ты передумал? Ты засомневался в своей любви ко мне?!
- Не в это дело. Как будто кто-то держит.. О, мадонна! Ай, папа! Больно! Отпустите ухо!
- Скорее оторву тебе я оба! А ну-ка, быстро марш домой, паршивец! Нет, каково? Завел себе манеру ночами шастать! Розгами тебя к порядку приучу! Тебе пятнадцать - вполне еще пороть тебя возможно. А ты, Джульетта.. Завтра же зайду к синьору Капулетти. Трепещи! У твоего отца суровый нрав. И он взирать не станет благосклонно на эти выкрутасы на балконе!
- Да как не стыдно вам, синьор Монтекки?! Что вы подумали? Ромео лишь просил переписать решение задачи по математике!
- Ах, вот что.. Значит, сам решить не смог? Ты опозорил род! Я думал, что мой сын уже мужчина и буйство крови так его влечет к девице под балкон. И на балкон. И в спальню. И в постель. Сорвать с нее белье, свалить, подмять...
- Отец!
- Прости, увлекся. Марш домой! Я там с тобою разберусь, как должно. Живо садись уроки делать. Я потом проверю все, что задали тебе!
Глубокая ночь. Дом Монтекки. Комната Ромео.
- Ну хорошо же! Я вам покажу угрозы, розги, кровь, оценки! Значит... напишем так - "В Италии, в Вероне, когда-то жили две семьи. Меж ними случилась ссора. Кровная вражда. Дуэли, драки, крики, горы трупов..." Отлично! А теперь добавим сопель. Различных слез, страданий, стонов, вздохов. Прекрасно! А в конце они умрут. Вопрос лишь - кто? Родители иль дети? Пожалуй, дети. Скажем.. мы с Джульеттой. Вот так. А сочинение мое отправлю в этот розовый журнал. Как бишь его? "Гламурная веронка"? Похоже, да. Там, помню, есть раздел "Для дам, страдающих отсутствием страданий". По-моему, он следует за тем, в котором публикуются рецепты для освежения семейных отношений - старинные описывают яды и предлагают сводней адреса. Единственное, что осталось сделать - название с изюминкой придумать... Так как мне сочинение назвать? "Нет повести печальнее на свете"? Звучит неплохо! В рифму с героиней. И вот еще что сделать надлежит! Ну как я ранее об этом не подумал?! Отправлю копию я старику Шекспиру, который в "Дэйли Ньюс" ведет колонку заморских сплетен. Видимо, британцам своих уж сплетен не хватае... Папа?!
- Итак, что задали тебе, бездельник?
- Вот задача по математике. Я сам ее решил еще до ужина. Извольте убедиться - чернила высохли.
- Что задали еще?
- Да ерунда! Мне надо написать лишь сочинение о том, как я провел свой летний отпуск.
- Так садись, пиши! И если не дай бог тебе случится по сочинению "четверку" получить, то лучше уж домой не приходи. Такой позор с семьи я смою кровью!
- Ах, папа, не волнуйтесь. И про кровь я тоже не забуду, уж поверьте. А вам советую, пока не началось, купить особнячишко Капулетти. Мне интуиция подсказывает громко, что очень скоро под балкон Джульетты пойдут толпой британские туристы, потом все прочие, особенно китайцы. И если упустить сегодня время, то завтра деньги за осмотр балкона пойдут отнюдь не в наш карман.. Спешите!
- А ты не понукай отца, сопляк! Придумал - торговаться с Капулетти.. Да он такой сквалыга, что за дом потребует в пятнадцать раз дороже. Вот если ограничиться балконом.. Что скажешь, сын? А? Взять его в аренду? Об этом можно и поговорить. Все ж лучше, чем про нравственность Джульетты!
Эпилог.
Дальнейшее известно. Старикашка раздул из сплетни, пущенной Ромео, трагическую пьесу о любви. Сбылось пророчество Ромео - под балконом туристов толпы. Только что с того Монтекки? Ровным счетом ни-че-го. Нет повести печальнее на свете, чем паушальный взнос, что Капулетти затребовал за право на балкон... Понятно, вышла кровная вражда.
© kurtuazij
