Любите ли вы море? Нет, не тот коктейль из ссанья, пластика и использованных прокладок, в котором тысячи ног. Худых и полных, волосатых и гладко выбритых, с аккуратным педикюром и траурными полосками под ногтями. Не ту безбрежную лужу, над которой плюс сорок и разносятся возгласы печальных продавцов пахлавы и чурчхелы. Где можно, лениво почесывая ожоги, размышлять – неплохо бы станцевать па де труа с теми двумя шатенками с пирсингом в пупках.
А море, умиротворенно дышащее галькой, с тягучей черной водой, мерно покачивающееся под ногами. Спящее море, по-женски хлюпающее между пирамидами волноломов. Вздыхающее в печали под круговертью чаек. Море бакланов, засирающих очередной утес. Огней - отражений. Обрывков мыслей и слов. Заснеженных тамариндов и ленкоранских акаций.
Ловить морского ерша просто. Достаточно выйти на бун ночью и, покуривая, наблюдать за кивком, какого- нибудь новомодного фидера. Я вооружен фонарем, пачкой сигарет и сижу в пятнадцати метрах от небольшой набережной, на которой, в суматошно светящем баре гуляют люди. С берега доносятся обрывки кислых поздравлений и тошнотворный запах масла.
- Алексейиваныч дарагой….
- Настоящий руководитель…
- Алексей… друг..
- Сколько лет тебя знаю..
Вспышки хохота, суета изображающая танцы, пары покачиваются в пьяном ритме прямо на набережной. Музыка разрывается в какую то блевотину, в ярком оперении, носимую над тихим морем. Весь этот гам настойчиво лезет в голову, занятую мыслями об озябших прокурорских инспектирующих мои склады в нескольких сотнях заснеженных километров отсюда. Человек - шумная вещь, как барабан, он резонирует своей пустотой. Есть, конечно, более тихие места, но переходить лениво. Гукает катерок, вываливая из-за темнеющего порта, на корме, в приглушенном свете силуэты людей. Я закуриваю и наблюдаю его плавное движение. На палубе пьют.
Юлька подходит незаметно, я замечаю ее, ловя краем глаза смутный силуэт. Она оделась в мою телогрейку и притащила бутылку пино-гри с тарелкой сыра. В своем наряде, жена похожа на пирожок с двумя соломинками. Парой изящных соломинок.
-Ну что, поймал что нибудь?- она копается в моем улове и взвизгивает, ерши удовлетворенно молчат.
- Страшные такие….Ого какой.. А можно взять? А это что?-
Я делаю глоток чуть кислящего вина, меня наполняет солнечный свет.
- Галейка, Юль. Рыбка местная.
- Как змея - она зачаровано рассматривает рыбу, поводящую жабрами. – Зажарим?
У галеи иной взгляд на ситуацию и она вяловато подпрыгивает по выщербленному бетону.
- Смотри, убежит, голодными останемся – говорю я, улыбнувшись.
Кивок вздрагивает и провисает в темноту. Катушка, чуть затрещав, остановилась. Тяну сильно упирающегося гостя. Море неохотно выдает свои тайны. Фидер негромко поскрипывает, жалуется на тяжесть. Рискую снастью и насаженной креветкой.
- Ой – восклицает Юлька, наблюдая мое па- деде - Большая?...Большая, да?
Я не отвечаю, азартно задирая согнувшуюся удочку. Мы танцуем джигу в разных мирах, море светится опалом под лучом фонаря, создавая грань между нашими действительностями. Танец под музыку гудящей лески. Крещендо. С тупым звуком нас разъединяет. Кивок взлетает, полоща и запутывая жалкие обрывки моего любопытства. Море молчит.
- Смотрите. Тут рыбу ловят. Почти как ты, Веня! – женщина артикулирует с легкой водочной ноткой. Веня, уже вполне сформировавшийся дурачок лет пятидесяти, с умным видом рассматривает рыбу.
- Это ты поймал?-
Нет, блять, все так и было, но отвечаю я по-другому.
- На креветку рыба, не ловится. На червя ловить надо - они нелепы в своих вечерних костюмах. Что-то бурчу ему в ответ и собираю пожитки, спихивая красноватых креветок в море. Веня фонтанирует советами. Вежливо обхожу его и бреду на берег в одной руке у меня мой ящик, в другой - фидер, Юлька семенит рядом. С буна вещают о технологиях промысла. Юлька ржет и толкает в бок.
Мы долго любим друг друга. Сползаю с кровати, прихватив пачку сигарет. Юлька осталась что-то сумеречно всхлипывать на белой пене. В кустах, как голодные ежи, хрустят давешние празднователи. Им неймется, либидо сталкивает их, разводит, крутит. С набережной по-прежнему слышна музыка. Я вытираюсь светлой портьерой и выхожу на балкон. Мигают звезды, им сонно отвечают разноцветные огни берега. Где то в темноте, спят умиротворенные прокурорские в своих сиротских постельках. Спит рыба с обрывком лески и вкусной креветкой во рту. Засыпает Юлька с моей будущей дочкой. Я курю и смотрю на море. Море смотрит на меня.
Граф Подмышкин
