Все свое детство я провел около большого старинного кладбища. Поначалу наш двор даже не был отгорожен от могил. Мы, дети, мир воспринимали таким, каков он пред нами предстал, и не удивлялись, когда во время игры в футбол, мячик улетал на кладбище, запутываясь в крестах. А уж, сколько черепов со свечками таскали туда - сюда, чтоб девчонок пугать... Но девчонки пугались только из гендерного кокетства. Они ведь тоже с нашего двора... Частенько играли в казаков-разбойников, прячась в разбитых, старинных склепах. Кладбище было для нас средой обитания и местные ребятишки не очень понимали страшилки про ночные изподмогильные страсти. Мы все там торчали до поздней ночи, аж пока не раздавались истерически-угрожающие крики наших родителей. Ежедневные похоронные марши, для нас были просто фоновой музычкой нашего двора. Доходило до курьезов:
Однажды, когда я еще не умел читать, принес маме в подарок на восьмое марта большой красивый венок с поролоновыми цветами и лентами.
Мама очень долго смеялась, спросила:
-"Где взял"?
-"Купил".
На самом деле, конечно же, надыбал на кладбище.
Оказалось, на черных лентах серебряными буквами было написано: "Спи спокойно дорогая мамочка. От безутешных мужа и сыновей..."
Пришлось тащить "взад".
А сегодня я вдруг подумал: а европейцы ли мы? И чем мы отличаемся от них? Хорошо ли, что мы не такие как они и уже никогда ими не станем, или плохо..? Далеко ходить за примерами не буду, приведу пример, не вылезая из своего Яновского кладбища:
если умирает русский или украинский (не имеет значения) дедушка, как Вы думаете, сколько времени родственники будут ухаживать за могилкой?
Ясное дело, все зависит от семьи, кто умер, у кого умер, количества свободного времени и денег... Ну а все-таки сколько?
Для чистоты эксперимента возьмем старого дедушку: если умирает дедушка или бабушка, родственники говорят: "Отмучался сердешный" изредка по праздникам ходят братья-сестры, дети. Внуки обычно уже из-под палки (извините, но чаще всего так...)
Про правнуков и вовсе речь уже не идет, если это не семейное захоронение, а отдельно стоящая могила.
Итого, в среднем от полугода, до двадцати лет (пока, к сожалению, не уйдут в мир иной и сами посетители могилки).
Хорошо это или плохо, но мы такие.
А что же европейцы? В качестве европейцев возьмем поляков. С другими, к сожалению, дела не имел, а про этих знаю доподлинно.
Итак, умирает польский дедушка. Не профессор, не фабрикант, не композитор, таких дедушек и бабушек на нашем кладбище предостаточно. На его могилку ходит безутешная бабушка, но все мы смертны и польская бабушка отправляется к своему мужу. Вы думаете, дети- лоботрясы забросили своего папочку? Ничуть не бывало, ходят голубчики цветочки высаживают.
Но вот постарели и умерли дети. А могилка дедушки не пропала. Внуки польского дедушки приняли эстафету: ремонт оградки, клумба, свечки, венички, грабельки, лопаточки. Спи спокойно дорогой дедушка. Вы можете возразить: У них просто не было других забот. Но заботы-то как раз и начались: война, советская оккупация, уже так часто, запросто не приедешь из Польши во Львов. Приходится внукам посылать деньги местным кладбищенским сторожам, чтобы те высаживали цветы и зажигали свечи в католические праздники. Но постарели внучата, и пришла за ними костлявая...
А как же одинокая могилка польского дедушки в чужой стране без внучат? А нет, шалишь, есть, кому грабельками поработать, правнуки выходят на первый план. Они хоть и родились после смерти прадедушки, но кого это интересует? Он же их родной прадедушка.
Годы не щадят никого. Постарели и полысели правнуки. Да и умерли, куда же без этого? И что же про могилу нашего польского дедушки забыть? Ни в коем случае, а праправнуки на что? Нелюди что ли? А у праправнуков тоже детки есть...
Вот однажды смотрю, крутится польская семья около склепа своего польского дедушки, и лица у всех озабоченные гладят руками по овалу на сером камне, где раньше была фотография.
Тут я вспоминаю, что видел такие портреты в гараже местного дурачка-мотоциклиста.
Говорю им: «Проше панства, не мартвще, чекайче на мне»! Мол, я быстро...
Бегу домой, хватаю свою копилку-собачку, слава Богу мотоциклист в гараже, за содержимое копилки (чуть больше рубля) покупаю у него троих овальных дедушек висящих на стене. Бегу к полякам, показываю портреты, прапрапраправнуки рыдают от счастья навзрыд, бережно берут своего, целуют его и смеются как дети. Я отдал им и двух остальных дедушек, но денег не взял…неправильно бы поняли.
Прошло три десятка лет.
И вот смотрю я на тот самый серый каменный склеп, возле которого деловито снуют с грабельками и цветами уже незнакомые мне молодые поляки и как-то жаба меня поддавливает... мне так не жить, вернее, ну вы поняли...
На склепе выбиты годы жизни: "1842 - 1905" А с овальной эмалированной фотографии, важно смотрит на меня сквозь свежее-посаженные розы, польский дедушка. Из-под франтоватых усиков читается горделивая улыбка. И есть, черт возьми, чем гордиться... Хорошо, что хоть язык мне не показывает.
P.S.
А могилка дурачка- мотоциклиста, давно заброшена...
http://storyofgrubas.livejournal.com/30697.html
