Да не было никогда никакого Пушкина. Может, какой-то и был, но того, который кричал, -выпьем няня, где же кружка - буря небо мглою кроет - ты ль жива моя старушка? – не было.
Были совершенно очумевшие от собственной значимости американцы. Понаехали на Русь и давай пиздеть: вот, у нас аквапарк, диснейленд, бритни спирс, опять же, скоро народится. Силиконовая долина у нас – в каждом городе, через одну - губы, груди, все из силикона, ну а вы, русские, хули? Что у вас кроме цыган есть? Да ничего.
- А у нас Пушкин, - ответили русские. Ну, надо было же что-то отвечать: в самом деле, не матрешками же хвастаться, уже тысячу лет ими хвастаемся, сколько можно?
- Пушкин? – изумились америкосы. – Ху из ит, мазефакер?
- Ууууууу, - сказали русские, и посмотрели на американцев так, как умеют сейчас смотреть только в москве. Да и то, только женщины, и только на тех мужчин у которых нет восемнадцати маззерати, двух вилл в Испании и пятидесяти процентов акций Газпрома.
Потом бард Лермонтов учудил. Стал на балу петь препоганейший стишок собственного сочинения. Как закричат на него все, - да ты, Миша, совсем ебанулся? У тебя стих немножко по-дебильному написан!
- Это, - чтобы оправдаться, говорит Лермонтов, - не мой стих. – Это Пушкина – великого Русского поэта. Его даже в Америке знают и чтут. А если вам не нравится, то ничего вы в Поэзии не смыслите.
Особо любопытные позвонили в Америку узнать, - что за Пушкин такой? Есть ли он вообще? А там как раз полным ходом идет Великая Депрессия – сообразили американцы, что жить в стране, где не было и нет Пушкина, невозможно.
- Алло, - говорят русские. – Мы тут про Пушкина…
- О, ноу! – кричат депрессирующие американцы, - не напоминайте!!!! И шасть в окно с пятнадцатого этажа.
Чуть всю Америку под корень не извели своими звонками.
Дальше и вовсе чепуха началась. Фет там, или Тютчев, сочинят что-то хорошее, а им сразу – да не врите. Не вы это написали, поди у Пушкина украли.
И быть бы беде – сочинениями Пушкина завалили уже все зерновые хранилища Масквы и Питера, но некто Дантес, из национал-патриотических соображений, с криками: в России должны жить мы – Славяне, застрелил какого-то негра.
- А пусть это будет Пушкин, - решили поэты того времени. – Потому что заебали, только о нем и разговоров, нас уже и за людей никто не считает.
Американцы Пушкина тайком выкопали и стали клонировать. Первый клон придумал Рэп, второй клон выскочил на ринг и откусил кому-то ухо, а третий клон в 2009 году стал сорок четвертым по счету американским президентом, после чего останки Пушкина сожгли, залили бетоном и выбросили в Тихий Океан, чтобы еще чего плохого не вышло.
А вы говорите – Пушкин. Не было никакого Пушкина, и лучше уже не надо.
http://max-samoylov.livejournal.com/
