История первая: Яблоко.
Мой школьный друг Саня Чернов очень любил химичить. В прямом смысле этого слова, у него даже набор "юный химик" был - с ретортами, пробирками и спиртовой горелкой.
Так вот, однажды Саша отвел меня в сторонку и прошептал: "если воск поставить на плиту, чтобы он вскипел, булькал и пузыри эти загораются язычками пламени когда лопаются - то тут самое время прыснуть шприцом горячей воды из-под крана прямо в воск. Вооот так взрывается!!"
Взрывается. Боже мой, у тринадцатилетнего демона-разрушителя одно слово "ВЗРЫВАЕТСЯ" уже вызывает экстатический транс.
План созрел мгновенно: на уроках черчения и рисования мы иногда рисовали фрукты с муляжей, которые в изобилии водились в кабинете чертилки.
Увесистые яблоки, груши, персики - как настоящие, только восковые (или парафиновые?)
В общем, на той же неделе было похищено такое яблоко, принесено ко мне домой. Мы разломали его в мамину кофейную турку и поставили на плиту.
Понеслась.
Когда яблоко расплавилось и стало закипать, и пузырьки воска (парафина?) стали загораться и мерцать язычками пламени - пришло время фигачить воду.
Шприца у меня не было, и я понимал, что если взрывается, то руки лучше держать подальше от взрываемого объекта. Поэтому я взял половник, набрал в него горячей воды, и вытянув руку - аккуратно плеснул в турку.
Дальнейшее помню с трудом. Но было офигительно.
Когда рассеялся дым и пар - мы обнаружили, что на потолке над плитой образовалось полутораметрового диаметра черное пятно из копоти и застывших капель воска (парафина?). Саша тут же забурчал про то, что ему домой пора - и слинял. Я остался в одиночестве созерцать пятно и бояться грядущей порки. Надо было действовать, родоки на работе, еще есть шансы выжить.
Я побежал в кладовку и достал оттуда шпатель. Стоя на плите, я соскреб как сумел это пятно и спустился вниз поглядеть - удалось ли замести следы? Фига. Теперь над плитой было полутораметровое пятно сильно поскребанной побелки, местами до бетона - и еще теперь пол-кухни было в стружках побелки. Я понял, что теперь мне вообще пиздец. Намочив тряпку, я постарался стереть накрошенную побелку, потом побежал снова в кладовку - и о чудо! я нашел там здоровенную банку с надписью "Бустилат". В ней была вязкая масса нужного мне цвета. Шпателем я размазал бустилат по пятну на потолке, потом пошел убирать шпатель и банку с бустилатом - в этот момент пришли родители =))
Сейчас я сам родитель - и точно знаю, что не буду удивлен, если я однажды вернусь с работы и увижу на кухне картину маслом: по кухонной мебели, плите и полу размазана штукатурка, содранная с потолка, по разводам штукатурки обильно накапано бустилатом. А на потолке висит слой бустилата, и местами просвечивает черная копоть. Я скажу ребенку, что воровать муляжи яблок - это плохо.
История вторая: два патрона.
Когда-то я ходил заниматься биатлоном. Летом мы бегали, зимой катались на лыжах. Ни бег, ни лыжи особенно мне не нравились. Никогда. Но все это с лихвой искупалось тем, что периодически в руки тебе давали ОРУЖИЕ (мелкашку) и даже позволяли иногда стрельнуть. В общем, на одном из таких субботних занятий мы получили мелкашки (без патронов ессно), закинули их за спины и побежали на лыжах на стрельбище. У стрельбища надо было совершать круг длиной около километра - и за каждый круг тренер выдавал один патрон для мелкашки, и после выстрела ты бежал следующий круг.
Отличный стимул. Ради десяти выстрелов мы пробегали десять километров не задумываясь (а на лыжах это легко), хотя в другое время мне было западло дойти 100 метров до магазина за хлебом. В магазине ж не стреляют.
Короче, бегу я очередной километр, между лопаток висит ружжо, и в голове медленно, но верно созревает мысль - надо спиздить патрончик. Обдумав детали, подбегаю к тренеру - беру патрон, потом делаю вид, что заряжаю его в свою мелкашку, потом делаю вид, что целюсь, потом делаю вид, что промахнулся. Мелкашка ведь не делает "бабах" при выстреле, щелкает легонько. Точно с такой же громокстью щелкает она, если и патрона-то нет внутри. В общем, когда я вернулся с тренировки, у меня в кармане лежали два патрона.
В понедельник я пришел со школы, родители еще на работе, иду к своему столу и вынимаю сокровище. Мои два патрона. Отличная тема - ни у кого нет, а у меня аж два.
И опять неведомо откуда - медленно, но коварно выплывает сомнение: что с ними делать-то? С патронами. Решение созревает сразу - ВЗРЫВАТЬ. Звоню Жеке Юдину, мол иди ко мне, у меня два патрона есть. Жека прилетает мгновенно и мы устраиваем совет - КАК. Жека говорит, что летом взрывали патроны от строительного пистолета - в костре. Ну какой блин костер, зима ж. И дальше меня осеняет: пошли на кухню, там же плита.
Я ставлю два патрона на комфорку, поджигаю, мы с Жекой садимся смотреть на взрыв. Тут мой взгляд скользит на свежепобеленный после "Яблока" потолок и я понимаю: пиздец. Сейчас ведь в потолок долбанет!
Конечно же, я мог бы просто погасить плиту - но эта мысль как-то запоздало пришла. Вместо этого я схватил самою большую мамину эмалированную кастрюлю, налил в нее воды (так тяжелее будет!) и оставил
сверху над патронами. Потолок был в безопасности =))
Через минутку раздалось Щелк-Щелк! и после этого огонь на плите был погашен водой, которая полилась на комфорку из дырок в кастрюле. Жека, ушел домой, а я вылил воду из кастрюли, немного попечалился, что получу ремня за дырки в кастрюле - помыл ее и поставил на место. Авось не заметят.
Спустя месяц беда пришла неожиданно. Я давным-давно забыл уже про кастрюлю, патроны и дырки, а тут матери она понадобилась, чтобы сварить много овощей для салата оливье.... Короче, зовут меня родоки на кухню -показывают два пулевых отверстия в кастрюле и... Я растерялся и попытался изовраться - но я ж не готовился, не сочинял заранее, поэтому врать получилось неумело и я был разоблачен.
Больше я на биатлон не ходил, меня переписали в секцию самбо.
