-Мне органически он нужен, понимаешь? - Лора смотрит на меня, не мигая.
Мы сидим в шейке, на берегу, пьём недорогой ром и закусываем острыми креветками.
Лиза в загуле, я не выношу столько людей и телодвижений, потому она - там, где-то, с кем-то, а я здесь, и мы с Лорой пытаемся то ли спастись от жары, а то ли банально нажраться.
У меня, наверное, талант - находить людей.
Лорка приехала одна, сбежала думать о жизни.
-Кать, это биология, ничего с этим не сделаешь. Он меня трогает, а у меня организм без меня реагирует. Я его не хочу, вот нет такого, как, знаешь, бывает, хочу и всё тут - неет. Это другое, это всё как будто без меня происходит, и я просто не знаю, откуда у меня столько жидкости берется, но он ко мне прикасается, а у меня, веришь, по ногам течёт. Я с ним целуюсь и у меня вообще ощущение, что его слюна мне для организма нужна. Литрами нужна... И вот скажи, что это не биология...
-Это психиатрия, - поправляю я.
-Ладно, - кивком соглашается она, - пусть психиатрия.
-А что, нет? Разве не психиатрия? - я начинаю рассуждать вслух. - Уходить от нормального обеспеченного мужа к человеку, с которым знакома пару месяцев, и у которого нихрена нет, уходить только потому, что с ним весело... Вот всё, что я слышу от тебя в последние полтора часа - это то, что вы бухаете и трахаетесь. Лорка, ты себя послушай, да?
-А я сюда почему сама, по-твоему, приехала? - зло отвечает Лорка. - Как раз себя слушать. Да я, на самом деле, уже всё для себя решила. От нормального, говоришь? Ну да, муж нормальный, чё уж, спокойный, как танк, рассудительный, надёжный. Ипполит. Таких как раз для жизни брать надо, брать и держать, они надёжные...
Ты знаешь, как жить с таким Ипполитом? Когда всегда надо соответствовать, понимаешь? А я десять лет по струнке прожила. Знаешь, как это, когда у тебя постоянное ощущение, что тебя препарируют, как лягушку, ланцетиком? А ты задыхаешься и ничего не можешь сделать...
Я ведь с ним, Кать, даже вычудить ничего не могла, потому что он смотрел снисходительно, а потом: "Ну ты же взрослая умная женщина..."
О, даа! Он-то как раз такой, для жизни, а у меня с ним десять лет жизни не было. Мы встаем, жрём, разъезжаемся каждый на свою работу, вечером домой, ужин, на выходных - культурная программа, друзья такие же, приличные, сука, тошно... Катя, я с мужем ни разу за десять лет не поругалась! А ты думаешь, это потому, что мы хорошо жили? Неет! Потому что как только я начинала ругаться, он говорил, что нормальные люди не решают вопросы скандалами. И я затыкалась всегда. Ты хоть представляешь, как тяжело все время соответствовать?
Я молчу, и Лорка замолкает, потом задаёт вдруг странный вопрос:
-Вот скажи, у тебя бывала с кем-то страна чудес?
Я напрягаюсь и делаю большой глоток. Кажется, мне скоро станет совсем хорошо.
Лорка не ждёт моего ответа.
-А у меня с этим - страна чудес. Да, у него нихрена нет, и от первой жены аж трое детей, и я понимаю, что финансово он - бесперспективен и вообще это не тот человек, к которому стоит уходить, но у нас с ним свои грибы, свои чеширские коты, и вообще нет ничего правильного, но всё как-то происходит. Мы не спим до восьми утра, мы можем пить всю ночь и разговаривать, понимаешь? Он - моя кроличья нора. Я знаю, что лезть не нужно, но я не могу не залезть.
-Главное, чтобы из Алисы не превратиться в Винни-Пуха, - саркастически замечаю я, - а то потом выталкивать придётся... Он, помнится, как раз в кроличьей норе застрял.
-Аааай! - отмахивается она. - Просто ты не понимаешь. Мы влёгкую даём имена комнатным цветам, и потом их так и называем: "Полей Юльку!", "Ванька листики теряет"... Да если б я при муже цветок Юлькой назвала, муж бы сразу пошёл за градусником... или звонить в психиатричку. Потому что цветок - это хлорофитум, а никакая не Юлька!
А с этим всё по-другому, понимаешь? Я покупаю в переходе малиновый парик и припираюсь к нему в парике, а его это даже не удивляет, как будто это нормально - приходить к кому-то в малиновом парике...
Мы играем в снежки! Я могу с ним материться, Кать! Я десять лет фильтровала то, что говорю..
А неделю назад мы с ним обливались томатным соком, просто нам стало скучно, а под руками был сок, он вылил его на меня, я - на него... Играли в вампиров... У нас вся кухня красная была...
Я представляю себе эту картину и смеюсь. Лорка становится серьёзной:
-Да дело вообще не в соке, понимаешь? Сок тут ни при чём. Просто мы наступаем на одну и ту же иголку, и это в кухне, где вообще иголок быть не может, и нас гуляет восемь человек, но никто эту иголку не ловит, а мы ловим, с разрывом в пятнадцать секунд, сначала я - потом он; и я говорю ему, что хочу чизбургер, а он смотрит на меня удивлённо, и спрашивает, мол, как ты умудряешься, я только вот сижу и думаю об этом...
-Круто, - соглашаюсь я, - но это правда стоит того, чтобы всё бросить? Тем более, я так понимаю, тебе есть что терять. Да и ты его не любишь... Я понимаю ещё, если б любовь какая-то большая, а так...
-Не люблю, - соглашается она, - но я живу с ним, если ты поймёшь, о чём я. Я прихожу к нему, и мне становится нормально, понимаешь? Не как всегда, последние десять лет, а нормально. Ну не смотри так, я всё равно не могу это объяснить. Не люблю, правда. Но я прихожу и паззл складывается. Я с ним могу собой быть... А с мужем я за десять лет ни разу не была собой...
Мы пьём ром, закусываем острыми креветками и молчим. И Лорка улыбается.
http://prostitutka-ket.livejournal.com/72179.html
