Нда-с... Многое я видел за 20 лет на скорой, но вот сегодняшняя ночь запомнится мне надолго. Вызов как вызов. Обычный двор 60-х годов застройки на Северо-Востоке Москвы. Отличный зеленый дворик, высокие деревья. На лавке тусуется местная интеллигенция с дешевым пивом и не менее дешевыми понтами. Время к полуночи. Приехали, припарковал карету на бело-красный прямоугольник, бригада пошла на вызов, я вылез подышать воздухом, за зиму насиделся в машине. Давно прошли те времена, когда я провожал докторов до квартиры, все спокойно сейчас.
Во двор въезжает хруст на спортбайке и просит меня подвинуть машину, потому как загородил я заезд на тротуар, а он там байк паркует возле мусорной камеры. Попросил вежливо, да и мне не жалко. Подвинулся под дерево и опять вышел на волю. Вечер чудесный, птички поют. Хруст, припарковав своего боевого коня, решил подойти и выразить мне свою благодарность. Как оказалось зря. Зря. И шлем он тоже снял зря.
В тот самый момент, когда он ко мне почти уже подошел, сверху раздался характерный звук, после чего на вежливого хруста обрушился поток некоей субстанции, заставившей меня живо усомниться в древнем тезисе о нелетающих коровах. Пока я ошалело разглядывал обосранного донельзя двухколесного, нечто очень грузно приземлилось с ветки на крышу моего Спринтера, затем спрыгнуло на землю (высоко однако) и, сверкая труселями, ломанулось в темноту двора. Мотоциклист, издав рев раненого в жопу тигра, ломанулся вслед, разбрызгивая по тротуару понос. Хруст на разгоне не посрамил Ямаху, на которой приехал, и двор оглашало мощное стартовое крещендо: "сукаблядьпидораспоймаюжопуразорвунахуйяйцавырву"...
Один из местных пивососов заорал: "Бля, это Тарзан, он его убьет щас нахуй!", и вся туса, в количестве семи единиц, подорвалась с лавки и рванула тем же курсом, что и хруст. Двор огласился букетом самых разнообразных звуков. Грохот, удары, матюки, пара сработавших автосигнализаций. Ну и конечно, вспоминая старика Лаэртского "и милиция, конечно, как всегда в кино поспела"
Во двор въехал экипаж местного ОВД на Логане. Их никто не вызывал, они просто патрулировали, но от судьбы не уйдешь и засранец в майке и трусах, обосранный мотоциклист, да и вся остальная группа поддержки вышли им на встречный курс. Сержанту видимо еще в школе милиции внушили, что граждане не должны бегать по дворам в трусах, посему он резво выскочил из Логана и приготовился ловить несознательного гражданина. Он не посрамил звания российского полицейского и ловко ухватил товарисча за край трусов. Однако засранец был против и затеял трепыхаться. Его единоборство с сержантом продолжалось не более двух-трех секунд, ибо из темноты под фонарь выбежал дурно пахнущий хруст и начал сходу бить обладателя белых трусов в синюю полосочку. Миссия сержанта резко осложнилась, трогать хруста не хотелось. Он стукнул, правда, его пару раз дубинкой по спине, но для качественной мотозащиты это что слону дробина. Под фонарь выбежала вся группа поддержки, помятая и запыхавшаяся. Ну бегать, это не пиво пить на лавке. На тот момент в дело уже вступил водила полицейского Логана, который и скрутил засранца, а сержант применил к хрусту газовый баллон, отчего тот разом потерял весь свой боевой запал.
Честно вам скажу, я уже плохо фиксировал реальность, ибо безудержно ржал, держась за дерево, но ключевой момент всей истории я таки зафиксировал. Из подъезда вышла женщина лет 60-ти в аккуратном передничке, которая спросила у меня, типа не видели ли вы тут парня в трусах и майке, а то вышел курнуть на балкон и пропал. В общем выяснилось следующее: парень этот, ну который метко срущий, был в детстве вундеркиндом и подавал там всякие надежды. Отлично учился, до кучи ходил вот всякие секции, в том числе и на гимнастику, но от дурной мамаши, которая хотела быть матерью гения и от переутомления, протек своими мозгами и стал почетным пациентом местных психиатров. Он не раз уже лазил по деревьям с балкона и был хорошо известен во дворе, но вот мотоциклист снимал там хату и жил в общем недавно и не был знаком с местным колоритом. Хотя, я думаю, даже если бы он там вырос и сидел с этим кренделем за одной партой, то вряд ли он бы обрадовался, получив заряд поноса на голову. В итоге: менты уехали, мама вундеркинда выдала хрусту флакон шампуня и забрала стирать амуницию, я проржался, после чего поведал всю историю доктору и фельдшеру, которые в недоумении хлопали глазами, после чего всю дорогу до подстанции ржали уже они. Ну и с вами делюсь этой историей, если что не так, извиняйте. Чукча не писатель.
Искренне ваш, Хатяич.
