Мне было 4 года, когда отца забрали в Чечню. "Воевать и защищать нас с тобой," - так говорила мама. Слово "война" уже тогда наводило на меня некоторый ужас, но меня успокаивало то, что мой папа - герой, он военный, и он непременно справится со всеми тяготами войны, это же папа.
Папы не было полгода, и вот, я стою со всей семьей, жду автобуса, на котором должны приехать папа и другие военные. Из-за поворота появляется пазик, останавливается, из него выходят дяденьки в форме, и конечно, папа, и я, вся такая в соплях и слезах, бегу к нему. Ну тут как в фильмах: грустненькая мелодия, маленькая девочка, счастливый папа, объятия, слезы и все в этом духе.
Смотрю ему в лицо, и замечаю огромную отметину в пол-лица. Детский мозг сразу сообразил - боевой шрам. След от пули или что-то вроде того. Теперь у меня было доказательство папиного героизма. Теперь я еще больше гордилась папой. Шрамы украшают мужчину, ведь так?
Прошло 15 лет, и я, перебирая фотографии, наткнулась на фото с того дня. Смотрю на фото и на папу, который сидит рядом. На фотографии отметина есть, на папе нет. Спрашиваю:
- Пап, где шрам-то? Неужели зажил?
- Какой шрам?
- Ну вот, - показываю фото.
Отец долго вглядывался в снимок, а затем выдает:
- Дак это не шрам, я пока в автобусе ехал, заснул на куртке, и молния на лице отпечаталась.
Вот так в один момент рухнуло мое детство.
