Фотографировался сегодня, дорогие друзья, на загранпаспорт. И испытал, скажем так, разнообразные эмоции.
Начиналось все прилично и чинно. Я такой, при документах и папочке. Женщина-паспортистка - строгая.
Она сначала буквоедствовала и крючкотворствовала.
- А что это, - говорит, - у вас паспорт такой старый? Вы что в него заворачивали?
- Так его и менять надо этой осенью, - говорю.
- Угу-угу. А вот этот документ лишний совсем. Заберите.
Забираю.
И тут - коварный вопрос, не для слабаков:
- А оригинал московской регистрации у вас с собой есть?
- Есть! - восклицаю. Достаю.
- Угу-угу. Ну, снимайте очки, садитесь фотографироваться.
И вот тут-то, товарищи, и начался триллер и кошмар.
***
Снимаю очки, сажусь на стульчик, смотрю на белый круг.
- Так, - командует паспортистка. - Голову подняли. Не сутулимся, плечи распрямили. Угу-угу. Не моргаем!
И вот вылетает птичка.
- Так, - говорит паспортистка. - По-моему, ваш портрет получился зловещим.
Смотрю ей на монитор. А и действительно: зловещий - мягко сказано. Ожившая голодная мумия смотрит с экрана страшно выпученными глазами. И с лица кровожадным выражением.
- Я бы такого типа дальше Монголии не пускал, - говорю.
- Да и туда не факт. Давайте я вас пересниму.
И опять инструктирует:
- Так, глаза чуть прикрываем, но не моргаем. И улыбнитесь чуть-чуть. Да не так широко. Меньше-меньше...
Хрясь! Вылетает птичка.
Паспортистка смотрит в экран, и передергивает ее. Да и меня что-то тоже.
Зомби-мутант сидит, полуприкрывши выпученные глаза. Каннибальская улыбка клоуна-убийцы.
- Угу-угу. Давайте третий раз.Только глаза на четверть закройте. И улыбка... Мону Лизу знаете? Вот как она.
Получилось что-то такое, что без слез не взглянешь. Есть предсмертная фотография Даниила Хармса, уже из застенков. Он по сравнению - бог позитива и король вечеринок.
***
- Угу-угу, - говорит паспортистка. Чувствую, она слова тщательно подбирает: - Тем, кто будет проверять ваш паспорт, при взгляде на эту фотографию будет казаться, что вам сильно в туалет хочется.
- А где он у вас? - спрашиваю. Потому что действительно - есть такое дело.
Паспортистка на меня посмотрела и говорит:
- Вот туда, за углом.
***
И вот возвращаюсь. И новая попытка.
Уже практически ничего. Глаза прищурены, как у отрицательного героя зомби-апокалипсиса, адский оскал. В цветном варианте физиономия в каких-то пятнах, будто Пикассо абстрактного периода на меня краской-то побрызгал.
В черно-белом - еще хуже. Если к вам ночью в дверь будут ломиться с топором, достаточно показать гостям это фото. Они гарантированно пятками засверкают.
- Ну вот эта вроде как ничего, - говорит паспортистка.- Запомните это выражение лица. Придется повторить при переходе границы.
А что там его запоминать? Глаза выпучить и одновременно зажмуриться на четверть. Улыбнуться в половину монализовского.
- Или все-таки первую выберем?
Я чуть не взвыл, товарищи.
***
И вот теперь размышляю: как с такими апокалиптическими щщами в загранпаспорте границы-то переходить?
Может, ну их - эти путешествия куда-то там?
