Растворимые цыгане

Конец 90-х, Астана. Перекресток проспекта Республики и улицы Абая. Иду в обеденный перерыв из Дома профсоюзов в Дом быта, в столовую. Никого не трогаю, настроен мирно. Выплывает навстречу цыганская матрона со словами «Позолоти ручку, молодой, всю правду скажу!». На автомате спрашиваю первое, что пришло в голову: «От кого работаете?» (главное — поставить их в ступор любым неожиданным вопросом, иначе потом начнется вся эта фигня с цыганским гипнозом и иной ахинеей. Секундное замешательство, ответа не получил. Ок, говорю, через полчаса буду возвращаться, чтобы никого не было! Возвращаюсь, никого нет. В 90-ые с этим не шутили.