От хороших жен не уходят.
Так говорит мой муж.
Мне нравится эта фраза. Потому что я умею читать между строк. А между строк в ней написано: «Вот ты, Оля, хорошая жена, поэтому я живу с тобой уже много лет».
Я внутренне соглашаюсь и ещё усердней оттираю раковину. Ведь у всех хороших жен – сверкающая сантехника и теплые пирожки с мясом, обернутые вафельным полотенцем, чтоб не остыли.
По фирменному рецепту. Там секрет в том, что в фарш после обжарки нужно добавить куриный бульон для сочности начинки, а потом… Ну да ладно, не об этом. О рецепте хорошей жены.
Кстати, сам разговор возник не случайно: в семье нашего очень близкого родственника набухла грозовая туча развода, его предвестники - скандалы-молнии становились все громче, а их последствия – все необратимее.
Мы оказались слегка втянутыми в водоворот событий, и чужой развод рикошетом прошел по нашей семейной глади. Я – как человек очень мнительный – примеряла происходящее в чужой семье на себя, приходила от этой примерки в ужас и неосмотрительно делилась своими страхами с мужем.
- Ты никогда не попадешь в подобную ситуацию, если не будешь вести себя так, как Она (Она – это та, которой грозит развод), – успокаивает меня муж, не отрываясь от монитора ноутбука, от чего я ещё сильнее начинаю переживать, потому что не понимаю как крепкий, надежный и перспективный шестилетний брак так легко рассыпался, споткнувшись о какое-то невнятное и неосязаемое препятствие.
Все Её (Жены, которой грозит развод) ошибки расплывчаты и неочевидны, как силуэты за запотевшим окном, а вот Его новая пассия – вполне себе конкретна, с красивым именем, смоляными волосами, длинными ногами, ребенком от первого брака и страничкой в «Одноклассниках».
Что Она сделала не так? Четко сформулированного ответа на этот вопрос Он так и не дал. Все эти штампованные «Она меня не слышала, а я ей говорил…», «Она не давала того, что мне было нужно…», «Она зациклена на своих проблемах…» - ответ плохо подготовленного к уроку ученика, выезжающего на неграмотных подсказках шалопая с первой парты. Садись, три. Вроде что-то промямлил, но тема не раскрыта.
Подозреваю, что правильный ответ – это черные кудри новой пассии. Потому что если женщина интересна, то и чужие дети станут родными и длинные ноги очень кстати.
А если интерес угас, то несваренные вовремя макароны становятся официальной причиной развода.
Хотя Он убеждает, что Пассия – это следствие. Причина – разочарование в семейной жизни, неидеальность Её как жены.
То есть шесть лет она проходила по его критериям идеальности, а тут вдруг не прошла. Но Он утверждает, что она поменялась как раз в последнее время, в последний год. Но разве люди меняются так радикально за год? Ой, не знаю…
Но кто теперь рассудит. Теперь вот разойтись бы цивилизованно, благородно-красиво поделить «совместно нажитое», без унизительных калькуляций ранее потраченного и высчитывания амортизации кухонного комбайна.
Черт его знает, что им нужно – этим мужикам...
«Я очень Его люблю», - плачет мне в трубку Она, жалуясь на судьбу и кляня развод. Требует сопереживания. У меня этого добра – завались. Я со всей возможной щедростью отгружаю ей свое искренне сочувствие: «Не убивайся так, миллионы людей по всему миру пережили подобное – и ты переживешь».
- Миллионам людей не плевали в душу, как мне, не изменяли в браке. Я ведь ни дня для себя не прожила, все для Него, для нас. А он не оценил, предал. Легко тебе говорить – не расстраивайся, у тебя вон все хорошо, тебе не понять…
Всё-таки, когда человеку плохо, он становится хрестоматийным эгоистом. Мне становится неловко от того, что у меня все хорошо и мне хочется принизить, нивелировать свое «хорошо», чтоб оно навязчиво не блестело на черном фоне похорон чужого брака.
-А мы сегодня с моим ужасно поссорились, - зачем-то вру я и с недоумением и интересом слушаю сама себя как бы со стороны.
- Да? А что случилось? – мы с Ней на время меняемся местами: Она приготовилась слушать и утешать, а я – жаловаться на жизнь и взывать к сочувствию.
- Да как всегда, придрался к мелочам, педант хренов. Устроил скандал из-за ерунды. Майонез я не такой купила, пельмени не те сварила, ребенка не так воспитываю…
Она слушает, затаясь, и видимо чует, что вру. Или действительно масштаб этой выдуманной ссоры несоизмерим с Её проблемами.
- Мне бы твои проблемы, - всхрипывает Она и бросает трубку.
Недовольство собой растет внутри меня – и зачем я несла эту чушь, утешила, блин, подругу!
Непроизвольно набираю номер мужа.
- Что-то срочное? – без «привет» спрашивает муж, явно давая понять, что если я не рожаю, квартира не горит, а ребенок не болен, то времени на пустой треп с женой у него нет.
- Да я просто хотела узнать, ты во сколько сегодня будешь?
-Не знаю, - голос выдает нетерпение скорей закончить разговор.
- Может, успеешь погулять с ребенком?
- Оля, мне не удобно говорить, - ещё одна попытка свернуть разговор.
Интересно, куда это он так торопится? Может снять вторую бретельку лифчика секретарши? Той рыжеволосой бестии с порочно-правильными чертами лица и наигранно-вежливым голосом.
- Ты где? – каменным голосом спрашиваю я.
- На встрече, - каменным голосом отвечает мне муж. – И конца нашего с тобой продуктивного разговора ожидают ещё четыре человека. Я за-нят! – в трубке гудки.
Ну вот, кажется, я сделала первый шаг по недлинной лестнице, по которой неидеальные жены движутся к разводу. Колоритная лесенка. Вся в окурках со следами губной помады. И, наверное, каждая не верила, что это конец…
Надо реабилитироваться. Сегодня приготовлю мужу на ужин что-нибудь вкусненькое. Испеку его любимые пирожки. С ливером и мясом. Там секрет в том, чтобы в фарш…
А , ну вы уже знаете…
