Нет, здесь пить надо обязательно. И много. Каждый день. Нам всем. Только бухло нас спасёт.
Вот что я вижу из окна? Холмы Тосканы? Мексиканский залив? Рассвет над Синаем? Нет. Я вижу панельный дом. В лучшем случае – задрипанную сирень, а за ней – панельный дом. Мы все наблюдаем примерно одно и то же из окна. С разницей в несколько этажей. И лишь стакан нас выручает. Сирень уже не так бесит, а панельный дом? Надо просто еще стакан. Он примирит с этой грязной стеной напротив и застекленными балконами, где расставлены соленья, треснутые лыжи и курит тетка в футболке «СССР». Она в свою очередь видит мой панельный дом. Но она с пивасиком. Значит, ей тоже хорошо и рассветно.
И пить важно не как-то трусливо, типа «ну бокальчик-другой». Нет. Прям нажираться. Яростно и решительно. Чтобы крикнуть тетке из дома напротив: «Бонджорно, синьора! А зашибись у нас тут, не хуже чем во Флоренции, да?». «Чо?» – усмехнется благодушно синьора с пивасиком. И может, мы даже проводим этот день с ней вместе, роняя пепел на задрипанную сирень, разглядывая с балкона грязную стену, на которой для нас, мечтателей и романтиков, пьяных в стельку, проступают контуры тосканских холмов.
Мне скажут про здоровье. Пошляки и жлобы говорят про здоровье. Ну вот я бегаю каждое утро. Ноги устают, весь потный. Зачем? Какой в этом кайф? Да никакого, только майку стирать каждый день. А тут стакан – и отлично. Можно даже под задрипанной сиренью, если тепло. На плечо садится божья коровка, напевая: «Мы верим твердо в героев спорта…». Кайф.
У нас в районе есть дядька, мой ровесник – он пьет черт знает сколько уже. Я вообще его трезвым не видел. Даже в семь утра, когда я выхожу бегать. Он, кажется, родился бухим. Встретит меня – улыбается. Он всем улыбается. Счастливейший житель нашего района. И он точно меня переживет. Потому что он счастлив, а я нет. Он безмятежно пьет, а я бегаю, как дурак. Он встает, чтобы выпить и жить, а я – чтобы бегать и страдать.
Говорят, что будущего у страны нет. В целом нет, конечно. Но при чем тут страна? Плевать на страну. Будущего нет у дураков, которые про здоровье, про бег, про йогу убогую. Следят за давленьем и пульсом. А вот у тех, кто сильно пьет, оно есть всегда. Маленькое, свое, укромное, но есть. Каждый выпивающий его прозревает с утра. Недалекое, но такое светлое будущее. Ибо с утра ты уже думаешь о шести вечера, о том блаженном миге, когда накатишь. Когда наступит будущее. У жизни есть цель. Ты проснулся, сказал: «Блин, у меня же цель, у меня же миссия, надо как-то дотянуть до шести!»
Хотя что тянуть – можно и в пять. Или в четыре. А если сразу за обедом и с погружением допоздна – это уже как в лучших фантастических романах о будущем.
Мы рождены для счастья. Ничто не дарит его так много и так честно, как выпивка. Какой-нибудь чувак суетится, лебезит, делает бабки, устраняет конкурентов, дурит партнеров – а для чего? Всего лишь для того, чтобы спокойно однажды вечером сесть и махнуть стакан. Горделиво махнуть: он, блин, всего добился! Да, знаю, у него перед глазами холмы Тосканы. И пьет он черт знает какого-то года вино из своего погреба. Но это же адский губительный самообман. Мы с ним ловим одинаковый кайф – я с панельной стеной и теплой водкой из соседнего магаза и он – со своим прохадным шато. Ну с разницей в несколько градусов. Только я провел жизнь как надо, бухал как порядочный человек, а он – как суетливый идиот, а еще предатель и вор. Кто из нас прав? Я прав. Мой стакан чище и лучше. Моя дешевая водка прозрачнее, чем вся его жизнь с шато. И разве он счастлив? Нет. Потому что он выпьет и задумается, кого бы еще посадить или надурить. А я просто выпью. И снова выпью. И снова.
В России надо пить долго. Надо бухать жадно. Каждый новый стакан – это то, что приближает нас к свету. Покою. Вечности.
Алексей БЕЛЯКОВ
