Жизнь практикующего полевого ветеринара скучной бывает редко. Однако, среди рутинных выездов на пережравших котов, отёлы и кастрации зачастую встречаются эпичные перлы...
Вот вчерашним таким из ряда вон выходящим случаем и хочу поделиться... Как говорится - по горячим следам.
Начиналось всё как обычно - звонок с самой рани. Женский голос в трубке... Алабай, 2 года. Разодрал в вольере об проволоку бедро, кровь[s]кишкираспидорасило[s], надо шить, наверное... Ок., выезжаю. Где живёте? Где, бля?! Это ж за 30 км почти хутор. У вас там ближе врачи есть. Ехать к алабаю не хотят? Понимаю. Финансовую сторону осознаёте? Устраивает? Ну, еду, чё...
И встал Айболит, побежал Айболит... Погодка - песня. Туман, мрячка ледяная. Но Логан - кирпич надёжный. Хоть и румынский. Так, с трассы - на разбитую , местами асфальтированную в 75-м году дорогу в бывший колхоз, за ним - на грунтовку, с грунтовки - на обочину, ибо колеи глубже клиренса...
А вот он хутор. Мечта поэта - двухэтажный кирпичный дом с флигелем и куча разной степени покосившихся и новых хозпостроек. Я здесь бывал не раз - ибо хозяева держали свинство, коров - тем и зарабатывали. Сигналю. Выскакивает стайка голосистых шавок - подворных советников. Заливаются. Аж в ушах лящщит... Пару раз бамкнул и алабай из вольера. Ага, жив... Уже неплохо. Но мне бы кого двуногого... Сигналю снова. Ноль эмоций, кроме радующихся развлечению шавок.
Странно. Набираю хозяйку. Абонент - не абонент. Ах, да - тут со связью туго. Надо вылазить из тёплой румынки. Вылажу. Пинком отправляю по параболической траектории главу комитета по встрече, пытающуюся радушно прокусить мне рабочий берц - комитет обиженно разбегается вслед за улетающей в туман главой - и дальше приветствует меня уже с безопасной дистанции. Хожу туда-сюда , глядя на покрывающийся мелкой водяной пылью экран телефона - оп! палочка! оп! ещё одна! Набираю снова. Алё, мля! Я на месте, вы где? Как в городе?! А, муж дома? А никто не открывает! Позвоните ему, что ли... Отбиваю. Закуриваю, дышу свежим дымом, любуюсь серым декабрьским пейзажем грустной донецкой степи... Перезванивает хозяйка - растерянная - муж трубку не берёт. За-е-бись... А Вы давно из дому-то? - спрашиваю. А с вечера, отвечает. К маме ездила, проведать. Но муж утром звонил - насчёт алабая-то. А я сразу - Вам... ( тут дама замялась) - По голосу, он выпивший был... Вы там гляньте, пожалуйста, что сможете...
Ситуация... Забора, как такового, вокруг хутора нет - его роль выполняет всякий сельхозхлам и сараи. Перелажу через ржавую сеялку - и проникаю во двор. Шавки орут фальцетом в унисон, к ним присоединяется рёв голодных ( и недоенных с вечера) коров и визг свиней... Бедлам. Здоровенный алабай в вольере не лает - просто лежит и внимательно смотрит на меня. Он умный. Качает ситуацию. Так-то мы с ним знакомы по прошлым приездам. Подхожу, смотрю. Да, весь дощатый пол - в крови. Раны не видно - в шерсти. Но приблизительно - сантиметров 30 длинной. И глубокая. Шить - 100%... Как?!
Поднимаюсь на крыльцо, ломлюсь в дверь, заглядываю в доступные окна - реакции нет. Только больший животный ор по всему хутору... А, вот рассмотрел - лежит тело, свесившись с мягкого уголка в кухне. Эй, хозяин, блядь! Ты живой, гад?! Стучу, с риском вынести стеклопакет. Без результата. Снова набираю хозяйке - описываю ситуацию. Женщина плачет... Жаль её, жаль пса, жаль и себя тоже. Сколько времени коту под хвост! Хозяйку такси довезёт только до грунтовки, дальше ей ок 4 км - пешком. Кровь у алабая продолжает сочиться, и, судя по его состоянию и количеству размазанной по вольеру - её в запасе уже не так много.
Закуриваю снова ( эта профессия меня загонит в гроб куда раньше положенного), стою у вольера, рассматриваю пациента, думаю... Если бы кто его придержал хоть 10 секунд - я бы вогнал ему седазина - он бы и вырубился нафиг. Дальше - штопай - не хочу... Ладно, терять нечего. Где наша не пропадала за почти 30 лет практики. Достаю из машины сумку, снаряжаю шприц миорелаксантом, сую его в нагрудный карман бушлата уже без колпачка на игле ( да похуй на асептику и антисептику), из багажника достаю приспособу - метровую пластиковую трубку, в которую продет сложенный вдвое капроновый шнур, так, что с одного конца трубки получается петля, а с другого - торчит конец, потянув за который, петля захлёстывается. Подхожу снова к вольеру, не переставая разговаривать спокойно с алабаем. Его задняя нога - сантиметрах в 40-ка от решётки. Лежит хорошо - чуть приподнята.
И вот понимаете, коллеги, я в тысячный раз убеждаюсь, что животные намного умнее, чем мы про них думаем. 70-килограммовый алабай внимательно следит за палкой в моей руке, переводит взгляд с неё на меня, потом опять на неё, опять на меня - но не проявляет агрессии до тех пор, пока я не подвожу петлю аж к заплюсне его задней ноги - и с мокрой спиной резко её не затягиваю - и не подтаскиваю отчаянным рывком тушу к решётке. Алабай обескуражен, но при желании может вполне вырваться - одной рукой за конец верёвки я его, конечно, не удержу - но он , внезапно, покорно вытягивается на боку - и его нога с петлёй прижимается к решётке. Что это было - слабость от кровопотери, или всё-таки разумная покорность к спасителю - я не знаю. А рассуждать некогда - выхватываю шприц, всаживаю его псу в ногу, впрыскиваю седазин - и с невероятным облегчением отскакиваю. Алабай обнюхивает место укола, снова смотрит на меня, через 3-4 минуты его начинает вести, ещё через минуту он срыгивает ( таки передозировал я малёха жижи на эмоциях) - и откинув голову - засыпает... Бинго.
Осторожно открываю вольер - и с инструментальной сумкой в одной руке и с совковой лопатой ( на всякий случай, а как же!) в другой - медленно захожу. Чувствую себя, как Леонов в Полосатом рейсе в клетке с тигром... Тыкаю аккуратно лопатой - алабай точно копирует поведение своего мудрого хозяина - сопит в две дырки. Ну и ладушки. Дальше - кладу лопату ему на башку ( чтоб , если что, выиграть пару секунд при побеге), прижимаю её ногой - и привычно обстригаю, чищу, торзирую сосуды, обрабатываю и туго штопаю рану... Операция проходит, как говорил наш ныне покойный профессор Магда, с головокружительным успехом. Наколов бонусом антибиотик, иммуностимулятор и воздержавшись от капельницы ( просто нервов ковырять вены уже не хватало, а пульс был достаточно наполнен) - с кряхтением покинул вольер...
Бросив бебехи в машину, ещё раз проверил визуально через окно состояние хозяина, убедился, что у того всё прекрасно ( перевернулся на другой бочок и храпел, счастливец), отзвонился хозяйке, продиктовал ей номер карты, сумму ( немалую, да) и рассказал, что дальше делать с собакой. Она, кстати, уже подъезжала на такси, я её потом на грунтовке встретил, но подвозить уже не стал - и так потерял кучу времени, на другие вызова нёсся... Просил передать привет мужу.))
Вот, коллеги... Разве есть профессия прекраснее ветеринара?! Многие ли могут такими приключениями похвастать? А я вот - похвастал. И горд и доволен, что справился. Кстати, пока кропал этот опус - отзвонилась хозяйка алабая. Пёс встал, ест, пьёт. Ну и славно. Хозяин тоже встал. И тоже пьёт. Рассол...)) Да, денех на карту пришло больше затребованного. Это так он извинился...))
Через две недели поеду швы снимать... Если не заметёт...
