Девушка. Милая, интеллигентная, хорошо образованная. Любит джаз и модные театры. Встречались по делу. Говорит: «Хочешь, довезу до метро?».
Спасибо, отвечаю, было бы здорово.
Выезжаем. На узкой дороге машина навстречу, не разминуться. Кто-то должен сдать назад, уступить. Там за рулем тоже дама.
И тут моя интеллигентная девушка начинает: «Э, овца! Чо встала тут? Сдай назад!»
Я затихаю в легком испуге, у нее даже голос изменился, стал надрывным и лютым.
Дама в машине напротив тоже что-то кричит, не слышно, но лицо искаженное.
Моя девушка опускает стекло и уже на всю улицу: «Ну чо стоишь тут, подвинься быстрее!». Добавляя несколько слов, которые не смею тут привести. Они касались интеллектуальных и внешних характеристик той дамы.
А давай, говорю робко, все же пропустим, а?
Девушка с матюгами сдает назад, пропускает. Но когда та проезжает мимо, еще выдает такой монолог, что буйный сосед-алкоголик Юра из моего детства на рабочей окраине уронил бы бутылку в испуге.
И это ведь не отдельный казус моей интеллигентной знакомой. Все почему-то звереют у нас на дорогах. Все ненавидят друг друга. (Что одна из причин, по которой я никогда не сяду за руль.) Вокруг козлы, придурки, ну далее сами всё знаете. Это не поездка от дома до центра – это битва с чудовищами. Враги рядом, враги атакуют.
Это война. Прямо тут, на наших улицах, в переулках, дворах. Все так рады друг друга убить, все так балдеют от ненависти, что и не надо телевизор включать.
Впрочем, буду тут справедлив, я же немало ездил по нашей стране. Чем дальше от больших городов – тем люди спокойней. На Сахалине, помнится, водители мне попадались вполне благодушные. Или в Норильске.
Но все-таки больше всего удивляет одно. Ладно, когда за рулем дядька за сорок, у него печень, давление, зарплата не очень. Машина старая, жизнь не сложилась, вот он и бесится.
А когда прекрасные девы на отличных тойотах и куперах трясутся и матерятся, будто у них за плечами зона и годы страданий – вот это загадка.
Уж на что я великий психолог, но разгадать не могу.
Алексей БЕЛЯКОВ
