— Вон она, идёт! Джентльмены, займите свои места согласно купленным билетам! — Чарли и Крис уже который день наблюдали за новым табором цыган которые недавно остановились в их городишке. Особенно друзей веселила пожилая цыганка, которая почему то пренебрегала удобствами в трейлере и ходила справлять нужду в ближайший лесок.
— Что я тебе говорил? Смотри — срёт! Срёт, мать твою! — хохотал Чарли
— Она какая–то ебанутая, бро. Чего она там сидит постоянно? — Крис тоже заржал и вытащил из кармана мобильник. Зрелище было впечатляющее...
«Некоторые вещи нельзя делать, детка...»
В тот же вечер Чарли позвонил Крису. Голос у него дрожал.
— Тебе не кажется что везде воняет говном? Всё, даже еда...
И привкус у еды странный, дерьмовый. Есть невозможно...
— Может ты заболел? — Крис пытался говорить спокойно но это давалось с трудом — он не помнил друга в таком бедственном душевном состоянии даже когда их поймал охранник аптеки в которой они иногда воровали дешевую парфюмерию. Тогда они оба сильно струхнули а отец Чарли жестоко поколотил его.
— Я не врубаюсь что происходит, бро! — чуть не плакал Чарли. — Говорю тебе, это всё она, цыганка вонючая.
Крис наигранно заржал, пожелал другу не ссать в компот и закрыл телефон. Он вспомнил что весь день почти ничего не ел но есть не хотелось.
Он посмотрел с матерью какую–то глупую передачу по телеку и пошёл в свою комнату. Мать осталась сидеть в кресле и не отрывая взгляд от экрана, прикурила от окурка еще одну сигарету.
Крис долго ворочался, вспоминая разговор с Чарли пока не уснул.
Но не прошло и часа как он проснулся. Руки его завязли в чём–то скользком и вязком.
Крис почему–то вспомнил лошадиную голову из «Крёстного отца» в постели Джека Вольтца. Вспомнил как Вольтц страшно вопил от страха. Кровь, кровь. Боже, как же жутко он кричал!..
Волосы зашевелились на его голове а сердце гулко застучало где–то в горле.
Он сел на кровати и включил свет на тумбочке. То не была кровь. То было дерьмо. Много, много липкого вонючего дерьма.
Он закричал и хотел встать но дерьмо засасывало его как болото, обволакивало руки и ноги, заливалось в глаза и рот...
Цыганку звали Бельгия. Странное имя для цыганки. Может ее далекие предки кружили когда–то по этой далёкой северной европейской стране?
Она была глухонемой с детства и совершенно безумной. Но в таборе все любили Бельгию за добрый нрав и кротость.
Она собирала сны.
Как некоторые собирают марки или пуговицы в цветной жестяной коробке.
Она вытаскивала их из уголков памяти и рассматривала, крутила их и так и эдак.
Сны переливались как разноцветные хрустальные бусины и так же как бусины издавали хрустальный звон.
Алана и Криса она никогда не видела и даже не подозревала о их существовании...
« А ведь это совсем не трудно. Просто быть человеком, детка. И не делать гадость другому. Какая же малость, Господи!»
Шериф Филлип Бенкс первый раз посещал цыганскую стоянку. Около дюжины трейлеров стояли особняком в лощине в километре от города...
Цыгане вели себя тихо но в связи с последними событиями, с этими странными смертями двух подростков, он был обязан проверить всё. И цыган — в первую очередь.
Уже подъезжая к трейлерам он заметил в лесу срущую цыганку и не долго думая вытащил мобильник.
В маленьких городах бывает так скучно, детка. Так скучно.
