Попалось мне на глаза стихотворение Маршака «Ищут пожарные». Расскажу свой случай.
Середина 80-х, мне шесть лет, декабрь. Гуляем во дворе пятиэтажек: я, мой брат 9 лет и друг 7 лет. Кому-то из нас приходит в голову идея пойти на озеро. Родители не разрешали уходить от дома, но что мама не видит, её не обидит.
Идти максимум километр. В озере били родники, оставляя во льду проталины, вот они и заинтересовали меня. Пока брат с другом занимались чем-то своим, я успешно провалился в одну из проталин.
Никогда не забуду эти несколько секунд. На мне подштанники, плотные штаны, зимние ботинки на двое носков, майка, рубашка, свитер, шуба из овчины. Все это намокает, тяжелеет и тянет меня вниз. Пытаюсь закогтиться за лёд, не получается — надеты варежки. Руки соскальзывают, пробую перехватиться, а меня всё сильнее тянет вниз. Я напуган, ору. Метрах в пятидесяти друг в ступоре, брат побежал на выручку, упал...
На моё счастье недалеко на коньках катался парнишка лет 15-17-ти. Заметив меня, он словно на занятиях, подлетел поближе, шлепнулся на пузо, подполз, вытащил из воды и укатил дальше.
Подбежал какой-то мужик, поставил меня на ноги. Я пошёл, упал. Мужик опять поднял, делаю несколько шагов, падаю. В общем мужик отвёл меня домой. Мама пыталась его расцеловать, он отнекивался. Говорил, что не его заслуга. Пыталась денег дать, не взял.
Меня раздели, растёрли махровым полотенцем, хотя насквозь я не промок. Напоили горячим чаем и уложили перед телевизором на перину, под пуховое одеяло. Кайф. И даже не заболел.
А парнишка, как у Маршака в стихотворении, — ищут пожарные, ищет милиция, ищут фотографы нашей столицы... Надеюсь, всё у него сложилось отлично в этой жизни.
