Мне сорок почти. Детство советское. Кто жил тогда, помнит, наверное, это чувство перед Новым годом. Ожидание. Сладкие подарки.
Папа приезжал с работы первым. Приносил большие пакеты. Откроешь такой, а из него запах. Тот самый запах. Запах Нового года. Апельсинов. Яблок. Шоколадных конфет. И грецких орехов.
Мы с сестрой вываливали всё в две кучи и считали конфеты. Одинаково ли? Всегда было одинаково, но мы каждый год проверяли.
— А у меня вот какая есть! — хвастается сестра.
Я ворошу свою кучу:
— И у меня такая есть!
Вскоре все конфеты пересчитаны и разделены на маленькие кучки. Фрукты сложены отдельно — ими мы поделимся с родителями. Конфетами тоже поделимся, но потом, когда выберем самые вкусные. Я отдам их маме с папой, а сестра съест сама.
Вот приходит с работы мама. Снежная, холодная с улицы. Снег на меховом воротнике быстро тает в теплом доме. Стряхивает ледяные капли с шапки в раковину. Мы ждём.
— В сумке возьмите, — улыбается мама, а щеки у неё розовые-розовые.
Сумка синяя, тряпичная, в разноцветный горох.
И мы снова повторяем ежегодный ритуал.И дом весь пропах сладким запахом Нового года, запахом праздника, запахом детства.
А нынче всё не так. Нет, неплохо, но не так. Потому что мне давно уже не пять лет и мир совсем другой... Но как же здорово помнить... Помнить этот волшебный запах. С наступающим)
