Я не хочу как-то обидеть болеющих людей... Но иногда кажется, что у некоторых из них на фоне болезни что-то в голове сдвигается. Весь остальной мир в их глазах просто меркнет, проблемы других людей становятся попросту ничтожными в сравнении с любыми собственными вопросами.
Наш домашний номер был очень похож на номер одного мед. заведения, отличался одной цифрой. Звонящие часто промахивались и диалоги наподобие этого были не редкость:
— Алё, это диспансер?
— Нет, вы не туда попали.
— Как не туда?!
— Вы ошиблись номером.
— А куда я попала?
— Да какая разница, куда вы попали, если это явно не диспансер?!
А однажды я почувствовал себя в роли целителя. Поднимаю трубку, и там такой жа-алобный прерывающийся голос, видно, что человек уже умирает:
— Ой... Это онкологический диспансер?... Ох... Это регистратура?... Ах... Мне бы талончик...
— Нет, вы ошиблись номером, это квартира.
И внезапно в трубке бодро так, никакого недомогания:
— Как квартира? Так я что, неправильно номер набрала или вообще не туда звоню?
Почувствовал себя каким-то Кашпировским, проводящим сеанс исцеления по телефону.
