Сегодня пришёл на работу. А так случилось — на моём участке работы уже и нет.
И поставили меня на другой участок, да ещё и на работу непривычную — на краску.
Для лл (и лт): работа такая — раз в три минуты из двадцатипятикилограммового мешка набрать на весы в ведро три с половиной килограмма сухого пигмента и высыпать в мешалку.
Работа... ну, не сказать, чтобы прямо уж адская. Но с непривыку — через семь часов я был ЧОРНЫЙ. Весь. Не «блекфейс» — блеквсё.
А теперь о чувстве юмора.
Иду я после смены в раздевалку. Повторю, для понимания: шахтёр, по сравнению со мной — ну, максимум, мексиканец.
Навстречу — недавно назначенный генеральный директор. Так-то мы с ним давно знакомы и дружим — но, по канону, он должен стать человек-говно, ага.
И тут!
при стечении народу!
который тоже идёт по раздевалкам!
Генеральный директор преграждает мне путь, толкает пятернёй в грудь, и гнусавым голосом джорджийского шерифа выдаёт:
— Мне кажется, ты забрёл не в тот район, чёрный!
С#ка, лежала вся маршрутка — в смысле, ржало полсмены, кто непосредственно это слышал. А кто не слышал — тем передали, и меня подъ#бывали ещё и в развозке.
