2006-й, кажись, год. Дело к ночи. Курю на лавочке около дома. Неподалеку останавливается изрядно наквашенная стайка молодняка. Матерятся, орут. Один пристраивается к стоящей во дворе старенькой "Волге" и под одобрительное ржание остальных начинает отливать ей на заднее колесо.
Издалека, со скамеечки, очень осторожно замечаю: что вот так с этой ретро-машинкой лучше не делать.
- Да мне ПОХУЙ!!! - радостно орет крутой парень, застегивая ширинку. И в доказательство своей немерянной крутизны несколько раз сильно бьет ногой в бок "Волги".
Дверь с затонированным окном открывается. И с задних сидений, кряхтя, вылезает ее владелец Гриша. Который еще с утра отметил святой праздничек 8 марта. Одарил жену хризантемами, раздавил поллитру беленькой, лакирнул пивком, и когда супруга в гневе выгнала из дома - утомленно возлег в своей уже давно не модной, но всё еще верной ласточке.
Хорошенько выспавшись в холодке, и проснувшись от мощных ударов в корпус железного друга, он решил узнать: в чем причина столь недружелюбного отношения?
Через пару минут, когда докурив вторую сигаретку я поднимался в квартиру, картина во дворе была следующая. Четверо (внезапно протрезвевших) юношей полукругом лежали на асфальте. В центре композиции возвышались 110 кило бывшего мастера спорта по греко-римской борьбе. 110 кило мышц вперемешку с пивным пузом. Надо знать Гриню, это выглядит весьма зловеще.
Искренне огорченный Григорий вдумчиво командовал молодежи:
- Встать!
- Лечь!
- Встать!
- Лечь!
- Встать!
- Лечь!
