Один мой хороший еще с университетских времен товарищ с началом войны уехал в Азию. Где и поживает ныне. Две недели назад ему в Инстаграме написала девушка, тоже из России, говорит — ты такой классный, фоточки у тебя огненные, я тут рядом обитаю, пошли на свидание?
Ну пошли. Раз сходили, два, поужинали у него и здорово потрахались. Утром он проснулся, ее нет, в телеге сообщение "мне надо бежать, люблю, целую, спасибо за ночь, мой хомячок" и подобные милости.
Ну ок, поднялся тоже, душ, побрел завтракать. Глядит — а его любимых тарелок, пурпурных с черным сердцем посередине — нет. Он в Монголии у какого-то ремесленника покупал лет пятнадцать назад за доллар десяток, но так к ним прирос, что даже в командировки и на рыбалку таскал.
Нет ни одной из семи оставшихся штук. Вчера были, они из них ужинали.
Пишет ей — чо за дела? Она говорит — блин, я как увидела эти тарелки у тебя в сторис месяц назад, так захотела, что спать не могла. Теперь хоть высплюсь. Прости, прощай.
И забанила нахер везде.
Вот это тарелочница так тарелочница, а не эти ваши недавалки за салат.
