Работая инженером по ремонту банкоматов, я нередко попадал в забавные ситуации. Но одна запомнилась особенно ярко — будто специально сошедшая со страниц комедийного сценария.
В тот день мне предстояло поменять клавиатуру на черезстенном банкомате. Задача, на первый взгляд, пустяковая — но только на первый. Чтобы добраться до клавиатуры, нужно было:
— сначала снять здоровенный ЭЛТ-монитор (в те годы они ещё напоминали старинные телевизоры — массивные, тяжёлые, с характером);
— потом наполовину залезть в корпус банкомата, словно в какой-то механический шкаф;
— и, скрючившись в три погибели, выкрутить крошечные болтики крепления клавиатуры — будто это не банкомат, а миниатюрный конструктор для самых терпеливых.
В итоге моя лысая макушка эффектно торчала из отверстия, где раньше красовался экран, напоминая гриб-боровик, выросший в неожиданном месте.
И вот, в самый разгар этого акробатического номера, подходит дама лет пятидесяти с хвостиком. Она вставляет карту в приёмник. Картридер-то я, понятное дело, тоже отодвинул — так что карта с тихим, почти издевательским шорохом провалилась внутрь.
Дама нажала «Отмена». Тишина. Отыскала на корпусе номер техподдержки и звонит.
У меня в кармане — звонит мобильник. Отвечаю и со стереоэффектом слушаю, как банкомат зажевал карту.
Не говоря ни слова, достаю карту из недр банкомата и протягиваю её через дырку от монитора.
И вот в этот момент она меня заметила.