Сел за компьютер. Решил поэкспериментировать: написать рассказ, не имея определенной задумки, наработок, сюжета - ничего из того, что есть у писателя, когда он берется за перо. Хотя сюжет, пожалуй, не так уже и важен. Допустим, рассказ как раз и будет о том, как придумать сюжет. Пройдемся по беспроигрышным темам: любовь, предательство, ненависть, смерть. Не густо. И главное - все это было. Обо всем писано-переписано, все заезжено до тошноты. И потому... Оба-на! Что там, за окном, вспыхнуло? Звезда? И какая яркая! Подфартило так подфартило. Не теряю зря время, загадываю желание: дай мне, Боже, ключевое слово, слово-пружину, слово-мотор. Я хочу, чтобы... чтобы... Стоп! Есть! Завелся!
Мотоцикл завелся. Младший брат посмотрел на старшего:
- Ты обещал: сегодня уж точно прокатишь.
- Садись, зануда, все равно не отстанешь. Но чтобы потом не обижался. И отцу не вздумай жаловаться. Сам напросился. Лови шлем. Застегнул? Еще раз спрашиваю: не передумал? Уверен? Тогда, прыгай!
Повеселевший младший плюхнулся на заднее сиденье, радостно отрапортовал:
- Готов!
- Примерный пионер. Теперь хватайся за меня и держись покрепче, - приказал старший. Газанув несколько раз, как бы проверяя "машину", наконец, отпустил сцепление, и братья буквально улетели с места.
Младший брат никогда бы не поверил, что мчаться на мотоцикле будет так страшно. С первых же метров у него перехватило дыхание, казалось, он вот-вот вылетит из седла и разобьется. Насмерть, вдребезги. Только что, в момент обгона, едва не задели грузовик. На ближайшем же повороте нога чиркнула по асфальту. "Скорее бы все кончилось, - думал, немея от страха. - За километр буду мотоциклы обходить. О, Боже..."
Повезло, Бог смилостивился.
Звонок.
Снял трубку:
- Слушаю.
- Вы еще дома, Сергей Константинович? - узнал механический голос секретарши. - А пора бы и выехать: в шестнадцать ноль-ноль начинаем. Как - что? Забыли? У Григория Степановича день рождения! Вы меня хорошо слышите?
- Слышу, слышу... Спасибо за напоминание, - быстренько положил трубку, пока эта сорока вконец не задурила голову. - Так, на чем же остановился? "На ближайшем же повороте нога чиркнула по асфальту. "Скорее бы все кончилось, - думал, немея от страха. - За километр буду мотоциклы обходить. О, Боже..." Повезло, Бог смилостивился".
Нет, Бог здесь не при чем. Все решает удача. Рассмотрим тот же случай с мотоциклом. Удача приходит к конкретному лицу, человеку. То есть - сначала нужно родиться человеком, а не слоном, к примеру: слоны не ездят на мотоциклах. Это и есть первая удача. Затем дожить до того возраста, когда сможешь держать руль. Вторая удача! Далее...
Далее желательно не отвлекаться на пустые разглагольствования и подумать, что вручить дражайшему шефу и мужу моей любовницы Григорию Степановичу. Может, рога? Не смешно. Он юморок не оценит и сделает из них вешалку, на которую в ближайшие осенние месяцы раз в неделю я буду вешать свою куртку. И каждый раз перед тем, как понежиться с его красавицей, придется казниться мыслями, какой я подлец и негодяй: совращаю жену шефа без зазрения совести. Впрочем, хватит заниматься самовоспитанием - сбился с сюжета. Что там с ребятами? Еще катаются? Пора тормозить.
- Все, конец представления, - заявил старший брат. - Паркуемся.
"Вроде живой, - оценил свое состояние младший. - Вот так прокатился. На всю жизнь запомню!"
- Ну что, набрался страху? - слез с сиденья старший.
- Да не-ет, - пытался младший говорить спокойно. - Все нормально. Почти как на велосипеде, только с горы.
- На велосипеде, говоришь? - усомнился старший. - А самому за руль слабо? Я покажу, как управлять.
- Правда? - не поверил младший. Про себя предположил: "Может, самому вести мотоцикл не так страшно, как висеть сзади?"
- Залась на мое место, - начал старший первый урок. - Ближе к рулю. По-блатному будешь ездить, когда научишься. Теперь покрути ручку газа, прочувствуй ее. Нажми на тормоза, привыкай к педалям...
Что-то я увлекся ребятами. Пора бежать на именины босса.
В квартиру на третьем этаже одного из престижнейших домов города влетел с дежурной, до ушей, улыбкой. Поздравление загодя почти слово в слово списал - сочинять не было времени - с одной из открыток, присланных мне этим летом:
- Дорогой - поменял имя и отчество - Григорий Степанович! От всего сердца... ("Да, - признался себе, - сердца-то как раз у меня и нет".) поздравляю вас с юбилеем. В этот радостный для вас и, конечно же, всех нас (ой, для всех ли?) день хочу пожелать вам больших успехов в работе, крепкого здоровь-ия (при этом стандартном пожелании у меня почему-то начал заплетаться язык) и долгих лет жизни! - Тут же спросил себя: "С такой женою?" И сам же отметил: "С этой ненасытной красавицей год за три нужно считать. Так что вряд ли..."
Опрокидывая рюмку, снова вспомнил о мотоциклистах.
- Теперь один сможешь прокатиться? - взглянул старший брат на младшего после того, как часа четыре подряд тренировал его на пустыре недалеко от дома.
- Спрашиваешь! - воскликнул младший. - Сам видишь, я уже о-го-го как вожу!
- Думаешь? - недоверчиво покачал головой старший. - Что ж, посмотрим. Пока - только до нашего дома и обратно. Понял?
- Ес. Руки, правда, немного дрожат, наверное, с непривычки. Может, кругов пять еще здесь сделаю, а потом и по улице рискну.
- Хорошо, тренируйся. Главное - отработай до автоматизма переключение скоростей. Руль держи крепко, не дергайся. И в повороты старайся входить более плавно...
Пока младший брат доводил до блеска технику вождения, тосты в честь Григория Степановича пошли по второму кругу. До моего очередного выступления было далеко, и я спустился (казалось, незаметно) во двор - подышать свежим воздухом. Почти тотчас же выбежала и она.
- Не смотри на меня так, - выпалила, чуть не крича. - Я все предусмотрела. Сказала Грише: пока, мол, дойдет до горячего, хочу спокойно покурить. А на лоджии полно гостей...
- Вот именно...
Дальше я не стал испытывать судьбу и молча двинулся к дому. Она тенью бросилась за мной.
В подъезде схватила меня за плечи, прислонила к стене.
- Обними, - прошептала, закатывая глаза. - Я хочу тебя.
"Сумасшедшая! Увидят! Ей-богу, увидят! - пронеслось в сознании. - Неужели не понимает? У нас ведь семьи, дети. Побаловались, развлеклись и хватит".
- Тихо, успокойся, - взял ее за руки. - Дождись понедельника. Я в обед вырвусь. Обещаю.
- Никаких понедельников. Никаких обедов. Хочу тебя сейчас, каждый день, всегда, всю жизнь!
"И в самом деле, чокнулась, - занервничал я. - Что делать? Как успокоить сумасшедшую?"
- Обещаю, - прижал ее к себе. - В понедельник приеду, сядем, все обдумаем и...
- Никаких "и"! Я не верю! Я не дождусь! - перебила. - Я не могу больше ждать!
Не выдержал:
- Все! Хватит! Пусти! - легонько оттолкнул ее и шагнул к выходу. Вырвался на улицу. На другой стороне стоянка такси. Машины есть! Еще пару метров и я - свободен. Она вернется к гостям, жизнь пойдет своим чередом, и вечер закончится без скандала.
В мгновение осознав, что осталась одна, она рванулась вслед. "Остановите его!" - закричала. И это "остановите!" обожгло мне плечи. "Бежать! Куда? Да и возможно ли? Сначала увлекся, потом запутался, теперь могу добегаться. Вот тебе и сюжет. А как там, кстати, ребята?
- Значит, договорились, - напомнил старший брат младшему, - только туда и обратно. Когда мимо нашего дома будешь проезжать, на окна не поглядывай - чего доброго, в столб врежешься.
Младший сидел за рулем, подгазовывал и старшего не слушал. Он поверил в свои силы и думал только об одном: скорее в бой. Показать старшему, что может не просто проехаться, проползти по-черепашьи. Нет! Он пролетит с ветерком! Эффектно, как заправский гонщик.
И младший газанул и сорвался с места. Подъезжая к своему дому, еще издали высмотрел знакомые окна. "Точно, наши, - улыбнулся. - Может, там и мама стоит? Махну рукой: салют, мамуля! Вот удивится!"
Но мама не удивилась: у нее были другие заботы. Выбежала на улицу, повела глазами: "Где он? В такси садится!" Рванулась к переходу.
Летевший на желтый свет светофора мотоциклист даже не попытался объехать ее или притормозить. Засмотрелся на окна.
Удар! Его выбросило из седла. Пролетев десяток метров, покатился по земле.
Мальчишке повезло: упал на зеленую разделительную полосу. Женщину же мотоцикл отбросил на столб светофора. Ударившись об него головой, она потеряла сознание.
Младший лишь слегка поцарапал лицо и порвал одежду. Смутно осознавая, что кого-то сбил, поднялся и поплелся к злополучному переходу. У светофорного столба ужаснулся: на асфальте ничком лежала женщина. Ее голова подтекала кровью.
Я оказался в такси за считанные мгновения до этих событий, ничего о них не знал и вечернему звонку не удивился. Однако звонила не она. Она уже никогда не позвонит. И мне, думается, не взбредет в голову экспериментировать с сочинительством рассказов. Стоит только придумать сюжет, как дьявол воплощает его в жизнь.
В квартире на третьем этаже одного из престижнейших домов исторической части города они теперь живут втроем: отец и два сына.
(c) Моряков Леонид Владимирович
