Вот тут сейчас будет задумчивый, грустный пост. Он будет обязательно. Скажу про дождь... Нет-нет... Про шепот дождя... Нет-нет. О том, что
«дождь нашептывает мне в ухо о том, как умирает лето. Шепотом так. Трагично. Так же трагично как незакрытая ширинка на принце Чарльзе, во время церемонии присвоения ему звания «Победителю соцсоревнования»...»
Хааа. Будь серьезной, а? Надо трагично! Что трагичного в незастегнутости Чарльза? Что осеннего? Опадает листва и у принцев все опало? Опало у принца державо и погрустнело едало... Хахахах..Дура, уймись! Хватит ржать! Гибель монархии? Хихихих. Монархия гибнет в незастегнутых местах королевских особ. Стой, дура! Про осень пиши!
«Осенний ветер тоскливо завывает»...
тхахахаха... в ширинке. Стоять! Это не команда – это пожелание фрагменту принца..
Убью щас! Так! Все! Принца – нафиг! И всю монархию тоже.
Должен быть грустный, осенний пост. Заунывные стихи какие-нибудь...Про птиц, например. Про зябликов. Хахахах. Дура, перестань ржать! Про зябликов – неправильно. Надо про бакланов.
«Бакланы шумною толпой, сидят и осень провожают. То пиво пьют, то все вздыхают, то тупо стеклотару бьют...»
Тхахах.. Мама дорогая.. Грустный пост... Успокойся. Смотри как надо
«Не в силах простится со мною, Последние птицы кричат На юге не будет покою....» тут еще строчку надо...
«На кого там на юге им срать?»
Прекрати ржать, коза гламурная!!!! Надо ж гламурненько.. Чтоб печально было...
«Осень. Листья облетают. Лес разделся... Это поэтично. Поэты любят осень. В лесу начался стриптиз. Возбужденные поэты совали лесу деньги в дупло... Лес в ответ на это сбрасывал все новые и новые листья. Пока на стволах не остался только мох. Поэты взвизгнули от восторга и...»
гааааа... незастегнутостью своей стали напоминать принца Чарльза... Да что ж такое-то, а? Что ж такое? Не получается... Эхххх. Пойдем по проторенной дороге:
«Осень наступила внезапно. Я не люблю осень, патамушта холодно и дождь всегда. А в голове еще лето. Вот вам моя летняя фотка с моря в купальнике. Эхх. Хорошие были времена. Еще целый год ждать лета.Я умерла на целый год.»
(с) Фрумич
