Октябрьским вечером 1983 года я сидел на кухне, пил крепкий чай, курил сигареты и сочинял очередной стишок для Раменской районной газеты «За Коммунистический Труд».
Кто-то сильно постучал в дверь. Я подкрался, посмотрел в глазок и увидел противную рожу в милицейской фуражке.
«Что за чёрт? – подумал – уже полгода не пью. Ничего, кажись, не нарушал за последнее время».
- Кто там?
- Милиция, открывайте...
- Проходите, что случилось?
В коридор вошёл незнакомый лейтенант.
- Вы – Шнякин Пётр Яковлевич?
- Да.
- У Вас имеется охотничье оружие?
- Имеется.
- Можно взглянуть?
Я взял стул, влез на него, открыл верхнюю полку и достал двустволку в дерматиновом чехле.
- Вот...
Мент расчехлил ружьё, поглядел сквозь стволы.
- А что не чищенное? Давно из него стреляли? – приговаривал он, обнюхивая патронник.
- Стрелял в конце сентября. А ружьё чистить не люблю. Ничего с ним не будет, на мой век хватит.
- А гильзы отстрелянные есть?
- Конечно, я только капсюли пока не выбивал.
- Вот и хорошо. Дайте-ка мне парочку выбрать.
- Да что случилось-то?
- У нас инструкция новая вышла – хранить отстрелянные гильзы от всех единиц охотничьего оружия в Раменском районе. А Вы с чем-нибудь не согласны?
- Нет, ничего. Забирайте, раз инструкция.
... В феврале восемьдесят девятого я охотился по белке недалеко от платформы Вялки, что по Куровской дороге. Со мной согласился пойти напарник, Виталик, тоже с лайкой. Я его попросил помочь натаскать мою молодую суку Ладу.
Виталий младше меня на три года и здоровый, как чёрт. Его собака была отлично нахожена. Сразу видно, что хозяин её, как говорят, «из леса не вылезает». Удачно поохотившись, решили отдохнуть. Вскипятили чай в чифирбаке, ели бутерброды с салом и грызли вприкуску желтоватый сахар.
- Петь, слухи ходят, ты в Америку собрался?
- Я-то собрался, только вряд ли пустят. Это всё непросто.
- А что в Штатах делать будешь?
- Не знаю, на месте решу, если визу дадут.
- А родственников у тебя там нет?
- Да откуда им взяться...
- Я бы не поехал. Как это, чужая страна, бросить всё...
- Мне мир посмотреть хочется. Да и себя испытать. Ты Сергея Живлова ведь знаешь?
- Конечно.
- Так он в восемьдесят четвёртом в Якутии зимой охотился. Забрался туда, где сам хуй не бывал. Его из посёлка на вертолёте в тайгу забросили. А зимовья все заняты. Дали ему буржуйку, палатку, матрас и целлофан с брезентом. Спальник он из Москвы привёз.
Полдня здоровенный костёр жёг, землю отогревал. Потом, как прогорело, лапника нарубил и палатку поставил. Он её несколько раз еловыми ветками и целлофаном перекладывал, потом ещё брезент наверх и снегом всё засыпал. Для тепла. А какое там тепло?
Взял с собой спиртовой градусник, ртуть-то твердеет от таких морозов. Минус 54 снаружи. Серёга в правилах читал, что на охоту, если температура ниже пятидесяти, выходить не рекомендуется. Проспал, говорит, день, с двумя собаками по бокам для обогрева. Глянул опять на термометр – заскучал, минус 55. А за ним вертолёт только через два месяца прилететь должен.
Делать нечего, намазал лицо гусиным жиром и начал путики прокладывать, и капканы на соболя расставлять.
Короче, полтора месяца отхуячил, мороз – пиздец, надоело всё. Но шесть соболей взял. И решил до большака пешком добираться – семьдесят километров. С одной ночёвкой. Я ещё поинтересовался, как же ты решился на такое? А если бы ногу просто подвернул? Ведь всё, край, тогда... И холод. А он отвечает, да в лесу ещё ничего, ветра-то нет. Вот если к ручью выйти, или к речке, то даже слабым ветерком сильно лицо обжигает.
Но дошёл он за два дня до дороги, а там на грузовике в посёлок подвезли. Четыре соболя он сдал, а двух под одеждой спрятал, когда в самолёте в Москву возвращался. Сестре на день рожденья подарил.
Я его спросил, Сергей, а на хрена тебе такие мучения было принимать? Он говорит – испытать себя хотел. А кому такое испытание нужно? А МНЕ, отвечает.
- Вот и я, Виталь, испытать себя хочу. На что я у них сгожусь?
Мы затушили костёр и направились к дому. Прошли с полчаса, тут Виталик остановился и кивнул головой:
- Петь, просеку видишь?
- Ну...
- Я в 83-м лося большого в этом месте взял. Мне ребятишки утром сказали, что быка в лесу видели. Я к знакомым охотникам сразу помчался, а все, как назло, на работе. Одному тяжело лося свежевать. А тут сосед, Колька навстречу, тунеядец, бля. Сорок лет, а работать не хочет, выжрать бы только где. Ну, я ему и предложил со мной пойти. Кто же от свежего мяса откажется.
Найду из вольера забираю, орёт, радуется, знает, что в лес идти. Ей ещё двух лет не исполнилось, но по зверю вязко работала.
В общем, и часа не прошло, слышу – заголосила. Кольке говорю, иди за мной, только тихо, не шуми. Минут двадцать подкрадывались. Смотрю – вот он, лосяра, а Найда, как положено, с головы зверя работает, не бросается, словно уговаривает его подождать.
Я два раза шмальнул, оба раза по месту. Бык ноги раскорячил, шатается из стороны в сторону, как пьяный, но стоит. А у меня всего две пули было. Тогда подбегаю к нему и топором, что есть сил, по башке ему ёбнул. Упал, наконец. Быстренько собаку к кусту привязал, только кровь спускать начал, вдруг голос сзади:
- Что же ты, гад, такого красавца завалил?
Оборачиваюсь – егерь! Я Кольке крикнул – бежим! Поводок с куста сорвал и к просеке с Найдой рванул. Метров пятнадцать пробежал – выстрел. И картечи свист! На мне плащ был брезентовый, длинный. Смотрю, а внизу от картечи две дыры в плаще пробиты. Вот сука!
Ну, до просеки добежал и жду. Гляжу – вылетает егерёк-то на просеку. Я в него и жахнул. Он упал, как подкошенный, а мы дальше бежать. Метров через сто Коля вопит, Виталь, постой! Приблизился, трясётся:
- Что делать? Ты ж его убил!
- Что делать? Молчать, бля. Ты, вот что, беги вправо, а я влево. Круг дай небольшой. Дома встретимся. И не вздумай говорить никому. Тебе, конечно, меньше дадут, но, как соучастнику и браконьеру, года два на зоне попариться придётся. Понял? Ну, давай, беги...
Мы вечером встретились, я ему самогонки налил. Успокоился немного. Да, а егеря я слегка подранил, пятёркой по нему бил. Менты, правда, потом заебали, ходили, гильзы отбирали у всех охотников. А хули толку? Моё ружьё-то не зарегистрировано было. Я его в лесу схоронил.
- Виталик, теперь понятно, почему тогда ко мне мент за гильзами приходил.
Инструкция, говорит, новая вышла.
Вот пиздобол, блять!
Автор: Петя Шнякин
