Memento mori

О чём писать, когда жизни толком не видел? Конечно, о смерти. Об чьей? Да похуй, об чьей, об любой, какая запомнилась.

Возьмём, для начала, Брежнева, Леонида нашего, не побоюсь этого слова, Ильича. Казалось бы – вечный был пацан. Ан нет. Скопытился, и Программа Партии ему не помогла. Я тогда, кажись, десятый класс средней школы одолевал. Ну, был грех, бегали мы с Майором на большой перемене на перекрёсток Жданова и Пушкинской, каюсь. Там бочка с пивом стояла, я ж не виноват, и Майор не виноват. Бывалоча, накатим по две кружки (прямо в школьной форме, с комсомольскими значками), и – на химию. Хорошо. Вот и в тот день выбежали на Жданова, а тут бабка какая-то и говорит: - ребята, а Брежнев-то – умер! Мы плечами пожали (ебанутая бабка), и своё у бочки таки получили. Вы думаете, пивной алкоголизм среди подростков Ельцин с Чубайсом придумали? А идите-ка вы на хуй. Оно и раньше было. На меня посмотрите, ага.

Короче, попили мы с Майором пива, и – на химию. А в школе вместо химии - суета нездоровая и мутотень. Никто не учится, а, наоборот, с довольными рылами носятся по коридорам. Почему? А Брежнев умер, вот почему. Тут я реально прихуел, ибо слабо представлял, а как же теперь жить? То есть, понятно, что заебись (Брежнева все тогда ненавидели, если что), но как?! А так. Хуем квак.