Зеркало


18+
Эскорт МоскваПроститутки Москва
Проститутки МоскваЭскорт МоскваЭскорт Дубай
Эротический массаж Москва


02 ноября, 2010

Возвратный механизм

Мы разные во всем. Я – типичный ботан: субтильная фигура, вытянутая шея, невесомые очочки. Он - широкоплечий, приземистый, с коренастой мощью основательной походки: каждый шаг, словно секундный монумент. Я выше его на голову. Бабушка говорила - его война прибила - в четырнадцать лет сел на трактор: отец на фронте, мать с тремя малолетками на руках.
Единственное, что нас откровенно роднит – репейной жесткости седина. Он получил белую метку в двадцать лет, сержантом, вытаскивая экипаж из рухнувшего на взлете тяжелого бомбардировщика в 1951 году. Я поседел значительно позже – в тридцать пять лет. Мы идем на вокзал. Который раз провожает меня отец в Москву…

- И вот представляешь, мой дядька – Никифор Петрович, Вовки отец, ну ты знал Вовку-то, он умер пять лет назад. Так вот. Вовкин отец - свою родню, тетку Олю – в тюрьму посадил!
- Подожди, а тетка Оля тебе кто была?
- А она… Так, сейчас, сейчас… В общем, ее отец и мой дед– сродные братья. Ну, это не важно! Одна фамилия, на деревне-то известно!
- Ну понял, понял. И что?

…Он часто рассказывает про свою деревню, про родню. Это целый клубок нескончаемых историй. Про Домну-малютку, для которой пол-деревни были внуки, правнуки, праправнуки…Про отчаянного Мотака, жившего охотой на волков, а после сдачи очередной шкуры в районе - пил-гулял до следующего волка. Про хитрожопого Вовку-шофера и его жену Галинку, зав. сельпо, что нетрезвая, бывало, засыпала посреди этажей серых буханок и россыпей рыжих консервов «Лосось». Про моего прадеда, одним рывком остановившего безумные сани, запряженные храпящей тройкой: хмельные братья Яренские в распахнутых полушубках мчали морозным январским вечером по главной улице, нахлестывая лошадей. За санями на тугой веревке болтался, подпрыгивая и колотясь по ухабам, забитый тщедушный Митька – вечный деревенский должник и безродный неудачник. Прадед перехватил лошадей под уздцы, повис на них, и с трудом остановил дикую пляску. Полуживого Митьку-то прадед вызволил, да получил от разозленного Михаила Яренского нагайкой по лицу наискосок. Твердым шагом дошел прадед до дома, выпил ковш квасу и лег спать. А на рассвете захрипел, застонал и умер, не дождавшись уездного врача. Под слипшимися волосами череп был рассечен словно саблей, а набухшие веки были черны от запекшейся крови. И простила братьев Яренских моя прабабка. И ушли прощеные убийцы на каторгу…

- Ну вот. Был сорок второй год. Холодная зима, помню. И голод. А тетка Оля шла по дороге – видит, пара полешков упала - колхозный воз проезжал мимо. Она и взяла под шубу дровишки-то, спрятала. Да домой снесла, детям. Согреть малых. Ох, голодно же мы жили тогда. А Вовкин-то отец в окошко увидел!
- Так и что уж такого…
- А нет! Побежал в сельсовет, да и рассказал про тетку Олю-то!
- Про свою родню? Заложил?
- Дык я тебе про что! И рассказал, и заявление написал!
- Сам? Добровольно?
- Все сам, самостоятельно!

…Он рассказывает, смеясь и удивляясь. Страшные и привычные вещи. Которые я видел только в кино. А скоро и там нельзя будет увидеть. Я впитываю его рассказы как последний из могикан, который обязан сохранить важное и донести другим, будущим. Могикане не зря. Отец простодушно улыбается тонкими прямыми губами, цепко вглядывается в мир узкими волчьего цвета глазами, которые я передал своему сыну. Длинные скуластые лица отца, бабушки, моих деревенских родичей, которых я помню из детства. Смуглые слегка раскосые люди с теплыми моему сердцу уральским «оканьем» и «дыканьем».
…Не получив согласие на брак, влюбленный Григорий выкрал красавицу Устинью по всем законам жанра. Смирившаяся семья невесты дала богатое приданое, в том числе три тугозвонки (как же красиво звучит!) – так именовались приталенные женские полушубки из овчины. Деда Гришу я так и не увидел. Выстояв Сталинград, вернулся он, израненный, в родную деревню. А спустя два года умер от воспаления легких: сорокаградусный мороз, легкая шинелька… А бабушка Устинья Федоровна жила долго, водила меня в лес за кислой костяникой, дурманящей черемухой с ягодами ночного оттенка, за грибами - на «Пронину полянку» - тайную груздяную плантацию…
Я неизбежно растерял уральский говор в обесцвеченной московской суете, дежурные очки надежно скрыли неумолимый разрез глаз, модная трехдневная щетина (от лени на самом деле, от лени - просто бриться неохота) спрятала нерусские скулы. Но каждую весну, в начале марта Таня спрашивает меня: «Когда ты успел загореть? Солнце только-только стало припекать», а я отвечаю: «Нам, индейцам, один фиг…»

- А тетка Оля где жила-то?
- А вот прямо при въезде в деревню, перед мостом через Катайку, тут и стоял их дом.
- Там, кажется, справа два здоровенных тополя, чуть не в три обхвата, росли. Помню - мне было лет шесть, я камни вверх бросал, все пытался через тополя перекинуть…
- Последний раз, когда ездил в деревню, тополей не нашел: спилили…
- Это ж не тополя – история…
- А кому она нужна, история… Ну ты слушай, про Никифора-то Петровича…
- Слушаю…

… Урал в России отдельно. Россия пришла на Урал, обратив меч крестом, и настойчиво подарила христианство зырянам, пермякам и вогулам. И в прорубленное Ермаком окно неуемная империя хлынула в Сибирь. Когда-то в прошлой жизни, я - пятнадцатилетний щенок, попав в Москву, на вопрос: «Откуда родом?», отвечал: «С Урала». В ответ слышал: «А, Урал. Это там, где Сибирь». Поначалу наивно поправлял москвичей, а потом махнул усталой рукой. Действительно, какая разница: полторы тыщи километров, три, четыре, шесть… Из Москвы все смотрится одинаково-неважно.
Это на родине, в краткие возвраты мои, волшебно звенят, перекатываясь во рту карамельной галькой, дивные имена поселков и станций – Хризолитовый, Марамзино, Арамиль, Колчедан… И «дыкают», громко жестикулируя (так!) и скупо улыбаясь, аборигены. А в столице… В столице дребезжит небрежный окрик размалеванного манекена за кассовой трибуной в ГУМе: «Да вы зна-а-ите-е-е, сколька-а-а эта-а-а сумка-а-а стои-и-т?» И я – растерянный, сконфуженный: «У меня деньги – вот». Но уже построен.

- Ведь это ж надо! Он сам только пришел с фронта, после ранения. И понимал ведь, что Оля-то не себе – детишкам несла. А все равно! Черт его знает, что за люди!
- Время такое было…
- Ну мог ведь и не сказать, промолчать! А нет – побежал, доложил.
- А дальше?
- А что дальше? Суд был. НКВДшники из района приехали, забрали ее.

…Я прощусь с ним на крохотном свежевыкрашенном вокзале, который в детстве казался мне самым-самым грандиозным зданием в городе, а стало быть – во всем мире. Неловко ткнувшись губами друг другу куда-то в ухо, мы наскоро обнимемся и я торопливо заберусь по крутым ступенькам в пропахший километрами вагон. Поезд стоит недолго – вот он уже и сорвался с хлипкого засова, остановившего время. Отец не машет, не провожает. Я вижу его твердую квадратную спину. Устойчивую походку. Спокойный правильный шаг. Он идет по земле, как по палубе – ритмично перебрасывая уверенную тяжесть тела с одного бока на другой. Так идет свой. Чужие так не ходят.
Моим соседом по купе окажется студент-заочник из Ханты-Мансийска. Огромный загорелый детина с круглым добрым лицом и глазками-щелками:
- Перепись у нас была. И меня в манси записали, - смеется искренний, довольный, - а какой я манси? У меня только отец манси, - загибает пальцы - бабушка по матери манси да оба деда. А так я русский.
- Да, - соглашаюсь, - действительно забавно…

…А пока мы идем с отцом к вокзалу. Мимо «Детского мира», где бил живой фонтан Лукоморья с прохладными каплями, ходил механический кот на настоящей цепи, и куда мы всем двором, пыхтя от радости, бегали покупать редкие «переводки» - ярких бабочек и неимоверно красивые цветы. Переводки лопались, рассыхались, отклеивались, но пять минут заграничного счастья и неподдельного чуда стоили всех трудностей и хлопот. Нынешний магазин называется «Детский» (кому мешало слово «мир»?), и никакого очарования в нем нет. Я не могу сыну купить особый, «уральский» подарок, который он терпеливо ждет как весточку, как привет от легендарного деды Паши. Все полки «Детского» завалены интернациональным качеством китайского производства. А местные сувениры из оникса и малахита продаются на выхинском рынке в два раза дешевле…

- А кем работал-то Никифор?
- А Никифор Петрович работал на МТС, со мной – трактористом.
- А тетка Оля?
- В детском саду. Детский садик всю войну работал. Родители - женщины в основном да старухи - в колхозе, а она с детишками возится…
- Вот ведь. И даже классовой-то, как говорится, причины не было.
- Вот не было…
- И дети остались без присмотра…

…Он всю жизнь болел авиацией. Армия безжалостно вырвала его из мрачных объятий земли и небо стало его жизнью. По десять-одиннадцать часов в сутки летал его экипаж, приручая «летающую крепость» Ту-4. Бомбардировщик с полными баками и боевыми бомбами упал на брюхо, едва оторвавшись от разбухшей взлетной полосы лесного аэродрома под Байкалом. Сколько оставалось до взрыва – секунды, минуты… Уцелевший экипаж получил по заслугам: с них тут же сорвали погоны, посадили на «губу» и месяц вели допросы… Разгар южнокорейского конфликта… Приказ Сталина… Диверсия. Второй раз «врагом народа» отцу довелось стать в Казани: новая машина сразу подозрительно закапризничала еще на рулежке. Отказ от взлета, обезоруженный экипаж под конвоем доставлен в кабинет Туполева для разбора инцидента. Причину выяснили быстро: небрежность техников, готовивших машину. Главный Конструктор, вызванный из Москвы на разбор двух аварий подряд, устало пожал командиру руку: себя спасли и машину сберегли…
Отец - небесный романтик, с трудом вырвавшись из костлявой забитой деревни в город, поступил на завод фрезеровщиком, закончил вечерний Политех, стал земным инженером. И все же авиация не отпустила его: я выбрал вертолеты…

- И что с теткой Олей было-то?
- А посадили ее. Где-то под Курганом сидела.
- Из «Сибири» в «Сибирь» сослали…
- Да, так вот. Где-то она там рукавицы три года шила. Какие-то робы там, еще что-то… Лагерь. Много их в ту пору по Уралу было…

…Перед тем как снарядить в Москву, родители решили достойно «одеть» меня в областном центре. Никогда до того я не был в большом городе. Свердловский ЦУМ с его неширокими лестницами, скромными отделами и примерочными, оглушил и навсегда остался в моей памяти самым людным и многомерным монстром урбанизма. Гигантские московские универмаги уже не смогли меня поколебать в критериях. Свердловский ЦУМ - самый большой. Это закрепилось прочно…
И настал день отъезда. Мы с отцом - в купе. Я прилип к окну. На перроне растерянная мама. Рядом с ней Джон, мой школьный товарищ. Поезд мягко, как бы случайно качнулся, воровато отъехал и - застучал, застучал, застучал молотком приговора…
Джон потоптался минут десять на опустевшем перроне, простился с моей мамой и ушел. А она стояла и стояла, изо всех сил надеясь, что приговор пересмотрят или смягчат, поезд опомнится, затормозит и вернется обратно на маленький вокзал... И порвется ее одиночество, и будет все как прежде, а пустота – это глупая шутка… Но я уехал навсегда… Москва не отпускает…
Да конечно все не так. Уже через три месяца я приехал на первые каникулы. Потом на Новый год. Весенние каникулы. Летние. И потом приезжал регулярно. Сначала четыре раза в год. Потом дважды в год. Потом реже. Но каждый раз ледяной холод блокировал горло в тихий момент по-кошачьи мягкого старта - поезд исподтишка начинал ход, удаляясь от когда-то самого грандиозного в мире вокзала. Отец с мамой беспомощно стояли, маленькие на огромном пустом перроне. Вагон подло уплывал, а они по-детски щурясь, прилежно искали мое окно и медленно, в ритм ленивым колесам, старели. Я уже проезжал Пермь, Казань, Горький, а в окне - посреди снежных несмятых простыней, разлинованных телеграфными проводами, все стояли заблудившиеся одинокие мама и отец. В идеально белые полотна откосов врастали нумерованные столбы, безжалостно определяя мне сотни и тысячи километров разрыва. И теперь уже я понимал, что возврата не будет…

- И как тетка Оля потом общалась с Никифором Петровичем?
- А никак.
- Что, совсем не разговаривали?
- Да нет, его на фронт забрали.
- Ты же говорил, что он по ранению вернулся с войны?
- А так. Новая комиссия признала его годным. И в сорок четвертом, пока тетка Оля сидела, его забрали снова. Обратно он уже не вернулся.

… За делами и проблемами я все не успеваю выбраться. Но я обязательно приеду. Ты снова, нетерпеливо шагая взад-вперед, будешь ждать меня у свердловских ворот, а я, спрыгнув с чумазой подножки, подхвачу чемодан и пойду к противоположному выходу. Такой маленький вокзал, а мы с тобой всегда умудряемся разминуться. И все-таки мы, наконец, встретимся. Ты мощно притянешь меня к себе, на пару секунд ткнемся щетинистыми подбородками друг другу в левое ухо. Дома, в окружении моего детства, ты накормишь меня ажурными пельменями и пьянящей окрошкой. А завтра мы поедем к маме. Мы будем молча стоять у прохладного мрамора с выпуклой фотографией. Посаженная тобой тоненькая облепиха прижилась, и робко бросает заботливую тень на аккуратный холмик, утыканный искусственными радостными цветами. И будет безмолвный вопрос, уже привычный, но не ставший от этого менее мучительным. Как же я не успел вернуться…


© AbriCosinus

Posted by at        
« Туды | Навигация | Сюды »






Советуем так же посмотреть





Комментарии
Ли
02.11.10 12:42

грустно...

 
Хрыч
02.11.10 12:42

1

 
Хрыч
02.11.10 12:43

Опоздал....

 
Квадрат
02.11.10 12:48
"Ли" писал:
грустно...
А хоть читать стОит?
 
Ли
02.11.10 12:54
"Квадрат" писал:
А хоть читать стОит?
ну... разок можно...
 
Neone
02.11.10 12:58

Аж продрало! в мемориз! очень сильная проза, РЕКОМЕНДУЮ!

 
Квадрат
02.11.10 13:04

Не понравилось. Посыл: ах, пожалейте меня все, я на похороны к маме не успел, потому что по Москве шароебился.

 
Pretender1
02.11.10 13:08

Хоршо написано... Грустно и светло...

 
Bobbik
02.11.10 13:14

Очень грустно...

 
ZIST
02.11.10 14:03

Сильно...

 
таши
02.11.10 14:24

нра

 
Dem0nAir
02.11.10 14:54

Сильно тронуло... Мощно.

 
Автолюбитель
02.11.10 19:43

Cильно.

 
SaaS
03.11.10 01:36

Судя по коментам, читать не буду...

 
JOHN_HUNTER
03.11.10 06:03

2SaaS
Ну и зря.
Почитай, очень сильно написано, мож чего хорошего в душе родится...

 
Lobzik
03.11.10 10:36

Автор му-к сам пережил такое. Бросил бы свою москву на полгодика, никуда б она не делась.
ЗЫ На самолет денег нехватило штоли? Тогда нех ехать на заработки

 
Завр
05.11.10 03:29

Автор - деревенский лохозавр променявший родителей на погоню за баблом. Написал сопливый высер мотая сопли на кулак, мол пожалейте убогого, маменька помёрла, пока я московских баб шпилил.
Хули жалеть этого лицемерного обмудка. И таких понаехавших бездушных двуликих уебанов в Москве 2/3

 


Последние посты:

Девушка дня
Итоги дня
Я ничего не трогала, ищи сам куда положил!
Ассорти
Ничему жизнь не учит
Пятничные попы
Женская солидарность или нюансы психологии
Пятничная картинка от Макара
Нива
Сегодня 25 лет как умер Хой


Случайные посты:

Если человек идиот, то это надолго
Народное средство
Взгляд не оторвать
Итоги дня
Хе хе
Преферанс
Еще пару лет назад это был юмор
Истории из американских ломбардов
Тыжпрограммист
Способ, которым мужчина может проверить свою значимость в глазах женщины