В середине 90-х был у меня один знакомый, подельник мой в оказавшемся очень коротким проекте. Вкратце: мы с ним вдруг возомнили себя продюсерами ниибаца и целый месяц таскали по России одну певицу ртом. То, что она - певица ртом, а мы - продюсеры, она же нас и убедила, причём отнюдь не ртом… Хотя рот тоже присутствовал… Короче! - Красивая была, чертовка! Но не об этом спич.
В общем, слепили афиши, назвали её бесхитростно как-то - типа Наташа Иванова (тогда была короткая мода на настоящие и простые имена и фамилии, коллективы и вычурная херь стала распадаться, а пели натальи гулькины и алёны апины).
В провинции вообще, по-моему, всем было похуй совершенно. Директора ДК так мне и говорили: придут люди - заебок. Не придут - не обессудь, ты мне бабок должен. То есть, грубо говоря, в каждой конкретной жопе мира мы играли в лотерею: насколько нашей горловой певицей мы real сумеем заинтересовать аборигенов, шоб они купили за сколько-то там рублей билет и притащили свою жопу в зал (в принципе, последнее было уже не обязательно, кстати).
Не скажу, что дело шло охуенно - не до культур-мультур было людям в середине 90-х в провинции.
Но я и не об этом рассказать хотел, а о приятеле своём, подельнике в этом проекте.
Не было интернетов, не было сообщества "пора-валить", не было ничего - а он готов был валить, когда это ещё не было мейнстримом! ))
Тогда было вот что: два города, рядом, в одном районе, одной области - могли отличаться друг от друга как Таджикистан от Германии.
В первый приезжаешь - а, дарагой, слюшай, я тожэ тваю певицу очен уважаю, только вот этому надо положить, вот этому занэсти, вот этому дать - уважаемый человек, да, слюшай! - ну и т.д. - всё по понятиям.
И всё равно потом проблемы. Фактически уезжаешь, понимая, что ты накормил и откатил тут всяким пидарасам непотребным, потом кое-как отбил это дело через билеты, заработав сверху три рубля (хорошо если!), которые ты честно делишь на троих, и каждый из консорциума смотрит на свой честно заработанный рубль в полном ахуе. За то ли боролись?!
В "германии" могло быть с точностью до наоборот: неожиданно всё в официозе, с тобой вдруг чуть ли не договор с отчислениями заключают, ещё чего-то, всё цивильно и официально, но и заебёшься бюрократию местную удовлетворять: тут тебе и разрешение от какого-то Москонцерта предъяви (которого мы в глаза и в Москве-то не видели и только от них узнали, что существует такая организация), и рекомендации от Минкульта покажи - в общем, пиздец и угар бюрократии. Боря (партнёр) все эти вещи намастырился изготавливать прямо в гостиничном номере, это несколько снижало себестоимость, но порой настолько попахивало липой, что приходилось опасаться за свои задницы.
Совок и Дикая степь. По соседству. А мы туда-сюда бегаем, не в силах понять, что лучше. Я, кстати, понял только, что оба варианта - хуёвые...
И вот у этого моего приятеля, у Бори, каждый раз, когда он сталкивался с унылой постсоветской реалией, уже выработалась такая присказка почти: "Валить надо из этой страны!". ))
Например, сидим в гостинице какого-то пердюйска Самарской области.
Завтракаем.
Звизда, я, он.
Диалог с официанткой: - Что можно поесть? - Всё можно поесть, что есть поесть. - А что есть? - Меню не смотрите, я вам так скажу. - Говорите. - Что вы хотите? - Поесть! (сзади уже слышится первый вздох охуевшего от этого диалога Бори: "Валить надо из этой страны…")
- Есть БОРЩ! Вчерашний!!
- На завтрак?! - изумлены мы. Обе стороны друг на друга смотрят с полным недоумением. Фоном проходит более внятный вздох: "Пизде-ец… Валить надо из этой страны…"
Официантка не понимает, почему вчерашний борщ не комильфо на завтрак, мы не понимаем, как можно этого не понимать.
- Что ещё есть, кроме борща? - Яйца всмятку, сахар, чай, хлеб, масло. - Несите всё. Кроме борща. А попить? - Кофейный напиток «Радуга» и какао. - А чай? - Чай закончился. - Принесите кипятку! - Не положено! - Блядь! Валить надо из этой страны! - слышится внятно. Официантка, с чувством: - Мужчина, и меня с собой возьмите, ладно?!
Однажды, в каком-то особенно кондовом сельпо мы, проведя взаиморасчёты с местными, оставили их слегка недовольными. Ну, кто-то там решил, что мы взяли больше, а задекларировали меньше (хотя было едва ли не с точностью до наоборот).
И мы, значит, грузимся в малопонятную шишигу какую-то, тут вдруг из-за угла - "тамбовский хор" налетает, в виде местных каких-то гопников. Боря (приятель этот) стоял к ним ближе, и ему смачно так дают в бубен. Боря падает в грязь, меня не вырубают, т.к. я последний, с кем можно говорить (певичка не в счёт, а Боря уже лежит). Далее начинается разговор, типа, вы нам денег должны, вы не правы, вся хуйня.
Долго рамсим, распедаливаем друг дружке по фене, понятиям и вообще как придётся, и в финале, когда сложный консенсус достигнут, я слышу привычное, из лужи: "Блядь… Валить надо из этой страны…"
...Проект закончился под Астраханью, ближе к границе с Казахстаном, тогда ещё до охуения независимым.
Я могу гордиться тем, что наш опыт продюсирования закончился практически также, как у больших и толстых продюсеров, воспетых в фильмах и жёлтых газетах: наша певица ртом и по совместительству звизда нашла своего шейха, оказавшегося казахом, как раз там. На границе. Свою карьеру звизды она закончила в его объятиях, чему он был несказанно рад в тот момент.
Так получилось, что фактически мы привезли этому степному баю бабу, которая и красива, и ебётся задорно да с выдумкой (подтверждаю!), да ещё и поёт прикольно. Баба только о бае и мечтала, бай вообще кроме баб и верблюдиц, ни о чём другом мечтать и не мог, по определению. Мы были лишнее звено. В благодарность за услуги нам заплатили за последнее выступление певицы ровно столько, чтоб мы смогли доехать до дома...
Боря тогда не знал, что будет поговорка «насосала и катаюсь!», и называл наше воздаяние «паховыми деньгами». Культурный человек - культурный во всём, мы отлично пропили наши подорожные, у меня по возвращению в Мск не было денег на вход в метро...
# # #
Вспомнил о нём, решил проверить: уехал, не?
НЕ! )))
Туточки Боря! Ебёт мозги окружающим - тренинги, курсы, коучер он, типа. Я нибуя не знаю, что это такое, но догадываюсь…
В Америке, правда, шесть лет прожил, но не подряд. Чего-то не заладилось там, и Америку ща Боря хуями кроет едва ли не хлеще, чем Рашу.
- Куда ж съёбывать-то думаешь? - спросил я его.
- На Тибет поеду! - с непреклонной решимостью ответствовал Боря.
Если так дальше пойдёт, на Тибете от наших «экзистенционалистов»-коучеров скоро не продохнуть станет, угу!
Однако, ЭКСПАНСИЯ!
Счастья всем.
