Сейчас, когда мне почти 30 лет, а "отца" нет в живых около 10, мне гораздо легче говорить о том, как я боялась идти домой, потому что он пришел со смены в охране и уже раздавил очередную бутылку портвейна 777, брался за "развитие" не только меня, но и старшей сестры. Маме, доставалось куда сильнее, ведь по его мнению - она плохо нас воспитала.
Бывало, мы не спали, потому что ему было скучно, и нам приходилось до утра слушать его пьяные бредни, а потом мчаться в школу, а приходя домой - заниматься хозяйством и огородом.
Но знаете что до сих пор заставляет меня вскипать, когда люди, зная, что он творил и каким был человеком, говорят мне - "ой, какой же он хороший был человек, неужели ты не скучаешь?"
Они забыли, как мы зимой на босу ногу бежали через лес к бабушке, потому что он обещал нас сжечь. Эти люди теряли память, когда я прибегала в соплях и слезах, потому что я не могла защитить маму, когда он душил ее. Все эти соседи стыдливо прятали глаза и молчали, когда я просила помощи.
"Подумаешь, он просто строгий и справедливый человек, к нему нужно найти подход" - сказала мне бабка, когда маман не успела разогреть ужин к его приходу и была приложена головой об косяк кухни.
"Он переживает, где-то внутри он боится вас потерять" - это когда он мою сестру побрил налысо перед выпускным в 11 классе.
"Просто он устал" - это в тот день, когда он поставил нас с сестрой и мамой около стенки и стрелял по нам из ружья.
Я могу продолжать список всех этих действий бесконечно долго.
И все эти "люди" очень быстро уходят, когда им напоминаешь, что мелкая сопля 7 лет прибегала босиком по снегу, чтобы ее кто-то защитил. Но всем было плевать.
Я не прощу ни отца, ни их. Никогда.
Мало кто понимает, когда я говорю, что я рада, что у меня нет отца. Остальные только и восклицают, мол - как так, это же родная кровь. Нет, не всех родителей нужно любить. И пусть он там гниет, на безымянной могиле.
