Есть у меня знакомый, весь из себя грибник. Как в лес идем, так он и корзину наберет и пакеты и в рюкзак еще напихает. Собирает почти всё подряд, да названиями сыпет — весёлка, паутинник, говорушка и всё в таком духе. Такой весь из себя специалист. Постоянно учит грибному делу.
— Несъедобных грибов всего два — бледная поганка и мухомор. Остальные надо просто правильно готовить.
— Да ты лизни ножку и сразу поймешь, если пожигает, то это ложный белый, его надо вымачивать в капустном рассоле и прямо деликатес получается.
— Эх, жаль, дождевики уже вызрели, так-то они на курицу по вкусу похожи, очень их французы обожают. Большие деньги в ресторанах платят.
Ну, действительно, грибы у него всегда были отменные. Весь год потом на закусь баночки всеразличные таскал. И соленых и маринованных. И хвастался хрустя грибами, какой он все-таки замечательный грибник. Все привыкли и было пофиг, грибы-то реально вкусные.
И вот вдруг попадает он в больницу с отравлением. Все удивились, как же так? Такой спец и пролетел с грибами. Ну, пошли навещать его, а к нему как раз мать пришла. Он ей и говорит:
— Мама, что я не так сделал? Я же делал все по рецепту. И выварил и вымочил. А так траванулся все равно. Ты разве по другим рецептам делаешь?
— Да я, сынок, все твои грибы непонятные на помойку выкидывала. А тебе в банки закатывала то, что отец из лесу приносит. Он грибы обычные собирает, а у тебя не пойми что.
