Зеркало




27 января, 2009

Образы

Еще в институте я видел ее лицо. В каком то музыкальном журнале, по моему «Bravo». Журнал пропал, а образ остался, перешёл в сны и там стерся. За ненадобностью видимо. Я так думаю. Впрочем, к чему это я? Да к тому, что образы просто так не существуют. Они зачем-то, к чему-то и все такое… Она была красива. Не то слово, она просто убивала вокруг себя всю другую красоту. Представьте граждане, что вы увидели в гастрономе девушку. Нет, лучше так. Припёрла вас толпа в метро к противоположному окну, а там, на мертвом стекле её отражение, ну то есть образ. Вам наплевать на социальную несправедливость, пассажиров и грохот вагонов в утробе метрополитена. Вы прикованы к треклятому стеклу и познаете любовь, или что там еще. Вы боитесь обернуться что бы не спугнуть образ, вернее ту, которая не образ, а самая настоящая, ну вы понимаете. Потом толпа «сваливает» из вагона и вы мчитесь в пустоте к своей станции, на которой вас никто не ждет. Даже образно.

Я шел по тротуару мимо магазинчиков и палаток таджикского общепита. Вечер. Все дела. Прохожие смотрят в асфальт и тупо текут по своим делам, куда то в прошлое. В настоящем только менты. Они застряли в нем как комары в янтарной смоле, но еще шевелят лапками и ждут своей жертвы. Я прохожу мимо без паспорта и веры в Бога. Прямо в грязный магазинчик «Продукты». Там светло и урчит холодильник.

- Дайте мне коньяка, не совсем паленого, можно «Аист» - с ходу проговариваю я волшебные мантры.

- «Аист» в маленьких бутылочках – отвечает мне взъерошенная армянка, поспешно одергивая одежду.

Она так стремительно выскочила из подсобки, что я разглядел в темном углу восточные усы и золотую «печатку».

- Давайте маленьких, десять штук и сыр вон тот с плесенью, а еще мандаринов, три мандарина конечно, и «бабаевский» батончик, – читаю я соответствующий псалом.

Армянка, шустро краснея, заметалась вдоль витрины, собирая артефакты в дешевый пластиковый пакет.

- С вас 1260… – произнесла она «многие лета».

- Вот – сказал я, и выложил на блюдце рублёвый «аминь», затем добавил - и повесьте колокольчик на входной двери, все так делают…

***

Я с пакетом подхожу к подъезду и тычу в глазок домофона магнитным брелком. Звучит невидимая музыка без лишних тонов и массивная дверь дает «добро» на вход. Я не люблю лифты и обожаю ходить на 10-й этаж пешком. Как спаситель на Голгофу. Как лама в Шамбалу. Лифт сужает кругозор и способности к творчеству. Разве что написать на его стенке чего. Ну, вот и дверь моей съемной квартиры, обитая серым дермантином. За ней покой и вселенское равенство. Но что-то удерживало меня перед дверью. Какой то невидимый барьер, преграда или что там ещё. Никакой мистики. Просто подумалось о чем-то из прошлого и тут же стерлось. Образ. Ерунда. Ещё на прошлой неделе все гости были благополучно выперты из квартиры, а если что и осталось, так только образы. Слепки безумной вечеринки ушедшей в обратную сторону.

Я открываю дверь. Вхожу в прихожую, включаю свет. Пусто и спокойно здесь. Да именно так надо входить в свой дом, если он конечно у вас есть. У меня его нет, но коньяк, опять же. Разулся я, скинул куртку и направился в кухню. Граждане, всегда мойте руки перед едой, а то не хорошо как-то. На столе я разложил продукты и секунд десять смотрел на все это. Потом неторопливо обезглавил маленький «Аист» и выпил его. Так надо. Так надо готовить себя к сказке, если вы конечно в неё верите. Ничего не ешьте в это момент, а то сотрёте будущее. Через минуту я поместил все ритуальные снадобья на жестяной поднос с изображением мясного натюрморта и прошёл в комнату. Поскольку руки мои были справедливо заняты, я толкнул выключатель носом. Еще одна часть бытового пространства проявилась из тьмы. Я осторожно поставил поднос на журнальный столик с мутным и липким стеклом. Затем направился к дивану, что бы взять пульт для телевизора, настроенного на канал «Discovery». Я увидел пульт и рядом с ним её. Её увидел я тихо сопевшую в волшебном сне. В одежде и босоножках. Какая одежда? Да ничего особенного: джинсы там, маечка и тонкий серебристый браслет (но это уже не одежда). Я не удивился и даже не стал щипать себя за руку. Я ущипнул за руку её. Всегда так делайте в подобных обстоятельствах. Она пошевелилась, мурлыкнула и перевернулась на другой бок, для того, чтобы я смог её внимательней рассмотреть. Но мне этого было не нужно. Я знал, что это она. Я знал, какая она. Ещё по той фотографии из журнала «Bravo». И это был не образ на стекле вагона метро. Это была моя любовь, которая рано или поздно приходит хотя бы таким манером. Не удивляйтесь ничему. Примите как должное. И ждите, когда она проснется. А пока можно выпить коньяка ещё маленькую бутылочку, но только на этот раз с сыром. И обязательно сидя в кресле или там на табуретке. Стоя вторую дозу не пьют – не правильно это.

Я включил телевизор, соответственно приглушив звук. С экрана вещали о безработице и чьих то останках найденных у побережья острова Хоккайдо. В этой местности постоянно находят трупы, насколько я себя помню. На другом канале шел какой-то сериал о тетке в рыжем плаще и каком-то седом бизнесмене. Я перескочил на «Discovery». Там готовили к продаже Мерседес 230. На этом моменте я достал третью бутылочку «Аиста», разодрал мандарин и занюхал им коньяк. «Вот теперь можно встречать потенциального покупателя. Интересно, смогу ли я окупить затраты и получить ожидаемую прибыль» - бодро тараторил ведущий программы «Авто диллер». Я точно знаю, что свою прибыль он получит. Тачка хорошая. Мне б такую.

- Где я? – вдруг раздался сонный голос.

Я реально понял что говорили по французски, но не подал виду. Я не знаю этого языка, и зачем он мне вообще нужен. Однако, повернувшись к дивану и увидев эти испуганные глаза я ответил по французски. Только пожалуйста не задавайте глупых вопросов, типа «почему по французски?». Не задавайте и всё. Я ведь уже говорил про образы.

- В моей недавно снятой квартире, на диване находишься ты – искренне ответил я.

- А почему ? - пытали меня эти чертовы глаза.

- Не знаю, но я безумно рад, что ты здесь, как тебя зовут? – вопросом перебил я свою девушку, не зная куда положить пульт от телевизора.

- Анна, меня зовут Анна, а что я делаю в твоей квартире?

- Ты спала, теперь наверное хочешь есть, вот сыр…

- Ты кто?

- Я Bespyatkin, но это неважно, ванная комната там – кивнул я в нужном направлении.

Она недоверчиво посмотрела в ту сторону и как наигравшийся за день котенок зевнула, не успев прикрыть рот ладошкой. Потом она прошла в ванную. В это время в телевизоре «диллер» продал Мерседес и пожал руку новому владельцу. Я развернул «бабаевский» батончик. Все-таки шоколад.

Она пробыла в ванной достаточно времени, что бы я опустошил четвертую бутылочку. Батончик я не тронул. Оставил для неё. Все-таки шоколад. У французов он в почёте. Вот, только из спиртного чертов коньяк. Но она не отказалась от «Аиста». Сжевала полбатончика и опять стала смотреть мне в глаза.

- А где моя мама? – неожиданно спросила она.

Я, конечно, знал свою гостью ещё по журналу, но вот о маме её не имел никакого понятия. Какая мама? Ни о какой маме речи не шло. Но ведь она спросила.

- Твоя мама, наверное, осталась там, ну ты понимаешь… - вполне правдоподобно ответил я.

- На башне?

- Ну да, на башне, а где же еще

- А я, выходит, все же упала? – задумчиво произнесла Анна

Эти слова хоть и прошли мимо меня, но след оставили. Упала, так упала. На мой диван. И это же прекрасно. Почаще б так падать.

- А где ты живешь? – снова обратилась она ко мне.

- В Москве, в Чертаново, а зачем тебе это? – разозлился я.

- Нет, ты должен жить в Париже

- Я не должен жить в Париже, я даже в Москве то не должен жить, просто обстоятельства… - выкручивался я, смутно понимая, что придется врать про работу, которой нет, скрывая криминал.

Но ничего такого не произошло. Анна просто встала и подошла к окну. Она резко распахнула шторы, которыми я отгораживался от московской, пакостной весны. Я понял, что за окном творится какая-то дрянь.

- Зачем ты меня обманываешь Bespyatkin, мне и так не по себе – с укором шепнула она.

Я подскочил к окну и произнес что-то матерное и нужное. За пыльным стеклом текла чужая французская жизнь, судя по торчащей вдалеке Эйфелевой башне. Это единственное что я знал о Париже. Я вернулся к столику и выпил ещё. Спокойно. Она мне привиделась. Это нормально и ожидаемо. Она задает вопросы, понятное дело. Но вот если я вижу за окном Париж – это совсем не нормально. Это архи не нормально.

- Налей мне ещё брэнди – попросила Анна.

Я не стал уточнять, что я купил в армянском магазине и просто плеснул «Аист» в единственную рюмку в доме. Она проглотила «брэнди» как сок и опять уселась на диван.

- Я сегодня умерла, Bespyatkin, это был не сон – спокойно сказала она после непродолжительной, но милой паузы.

- Мертвые конь.., то есть бренди не пьют, поверь мне, да еще в чужих квартирах – попытался я осмысленно ответить на её бессмысленную фразу.

- Ты не понимаешь, я действительно упала с Эйфелевой башни, назло маме.

- При чем тут твоя мама?

- Она нашла мне «правильного» жениха, она всегда все делает не спрашивая никого и считает это единственно правильным.

- Бывает.

- А я сказала, что спрыгну с башни, с неё все прыгают – модно…

- Ага.

- Я хотела ее напугать и помню, что сорвалась с парапета, значит я мертва – закончила Анна свою простую историю и вздохнула.

Я достал очередную бутылочку чертова пойла и раздербанил второй мандарин. Образы – это конечно хорошо, но теперешняя ситуация выходила за рамки моего понимания. Во первых, мне очень не понравился пейзаж за окном. Во вторых, кто же все-таки умер? И как? А ещё меня взяла обида на то, что моя, вернее мой волшебный образ ни слова не сказал о любви, там или дружбе. Пусть она из Франции, пусть мама у неё деспот, но ведь наша встреча неслучайна. Она должна обо мне хотя бы догадываться.

- Ты ничего не чувствуешь? – спросил я с надеждой.

- У тебя плохой бренди – ответила она без эмоций.

- Это «палёный» «Аист»…

- Мне все равно, Bespyatkin, не обижайся, тебя я тоже во сне видела, в кошмарном…

- Понятно.

Да, действительно все стало понятно. Мы общались – это факт. В нереальных сферах и все такое. По телевизору об этом говорили. Какие то поля – тополя. Но, я её любил, а она меня в кошмарах видела. Как вам это нравится. И ещё этот Париж с башней. Лучше б я остался в Южном Бутово на хате у Лехи. Там в разгаре 8 – е Марта. Ну, вечеринка и все такое. Нет, я поперся домой отдохнуть и восстановить уровень чего то там в мозговой жидкости. А что в итоге? Я в своей, недавно снятой квартире, в Париже и моя мечта из снов, мой образ – мертвая француженка, которой я в сущности по «барабану». Будут ещё вопросы? Да, осталось две бутылочки «Аиста». Я протянул одну из них Анне.

- А пей прямо из горла – по французски сказал я.

- Идет, - согласилась она и выпила быстрее меня.

Мы поделили остатки батончика и мандарин. Стало легче дышать и общаться. Но говорить не хотелось. Мы целовались. Мы лежали на диване и готовили себя к главному. А и пусть она меня не любит. Это ее право – не любить. Но ведь это не может помешать нам трахнуться как в студенческой общаге. Реально не может помешать. И мы сплелись как осьминоги в пучине животной страсти. Одежды в сторону, Диван скрипел, деревья гнулись. Где то там за окном упала Эйфелева башня и зазвучала «Марсельеза». А кожа у Анны была тугая как мяч Лиги Чемпионов. Её грудь не имела аналогов в этой комнате и весна плакала где то у подъезда униженно как проститутка. И тут в квартиру позвонили. Позвонили настойчиво и грубо. Но мы успели. Мы успели даже больше.

Потом я пошел к двери посмотрел в глазок. На площадке толпилось человек шесть. Трое были в униформе МЧС. Один из них держал «болгарку». Я попытался открыть замок, но у меня не было сил. Что за черт, замок мягкий как желе. А за дверью взревела обрезная машинка. И тут я понял, что стою по щиколотку в воде, которая мирными волнами проистекала из ванной комнаты. Я бросился туда. Так и есть – Анна не закрыла кран. В самой ванной есть специальное отверстие, через которое по трубке должна уходить лишняя вода, но в моем случае через него это проклятая вода лилась прямо на пол. Да не было там никакой трубки, граждане! Я закрыл кран и бросился в комнату под деловой рев «болгарки». В комнате тоже была вода. В ней плавали шкурки мандарина и маленькие бутылочки «Аиста». Анны на диване не было. Её вообще нигде не было. Что за чёрт? Я интуитивно подбежал к окну. Да что б тебя! За окном Москва, Сумской проезд. И никакого Парижа с его ржавой башней. В это время в комнату ввалились МЧСники и, скорее всего соседи с нижнего этажа. Они громко тараторили про какой то евроремонт и «всякую пьянь».

- Все, мандец, вызывайте труповозку и пузырьки эти пустые в мешок киньте, для анализа – гаркнул главный МЧСник.

- Это коньяк «Аист» - возмутился я, уже понимая, тщетность своих объяснений.

Меня никто не слышал и не видел – это факт. Я, по видимому сдох, товарищи, как в кино. Вот только почему нет тела? Вода есть, маленькие бутылочки есть, обертка от батончика тоже есть. А трупа нет. Ни моего, ни моей француженки. Тогда зачем они так говорят. Теперь уже в рацию.

- Женщина, лет на двадцать пять, без одежды, да, сердце не бьётся, пульса нет, возможно передоз или отравление, я не медик, черт побери, сами решайте – орал в рацию главный спасатель. Притихшие соседи скорбно смотрели пустой на диван. Потом кто то накрыл его пледом.

***

Мобильник раздирался вовсю. Он пиликал своим маленьким зуммером настойчиво и опасно. Пришлось, не открывая глаз, ощупью взять трепещущий телефон.

- Да, - выдохнул я в трубку.

- Bespyatkin, ты где? – загудел мне в ухо знакомый голос.

- Где я? – задал я сам себе вопрос, открывая тяжёлые глаза.

Фокус проявился не сразу, но уже без него я понял, что нахожусь в квартире Лехи в Южном Бутово. Рядом валялись тела прошедшего разврата и какие-то розы. Воняло окурками и блевотиной. Ничего нового. Гул в голове и все такое. Никаких поводов для волнения. Но, в мобильнике звучал голос моего подельника Макса. И звучал ох как недобро.

- Где ты, я спрашиваю – кричал он в эфире.

- Да у Лёхи в Бутово, чего ты орёшь? – прохрипел я устало.

- Ты там давно?

- Да уж дня три как…

- Свидетели есть?

- Ты чего, «афганки» пыхнул? Какие свидетели? – уже испугался я.

- А такие! Я сейчас был у тебя, аккурат когда дверь с петель срезали… - ревел в трубке Макс.

- Нафига, какую дверь, какие петли?

- В твоей квартире открыт кран, вода залила соседей, приехали МЧСовцы, вскрыли хату, а там дохлая баба, причем вроде как иностранка, это по слухам, тебя уже ищут, понял?

- Нет – честно признался я, чувствуя рвотные позывы.

- Короче, запасайся свидетелями, я предупредил – уже тише сказал Макс и отключился.

Я бросился к унитазу. Меня рвало неистово и больно. Давление в черепной коробке достигло максимума. Я был обречён. Я знал это. Мне бы только не хотелось, что бы мое тело нашли здесь в лёхином сортире. Впрочем, это всего лишь образ, отражение. Как в метро. Образы стираются и уходят. Иногда вместе с нами…

Bespyatkin

Posted by at        
« Туды | Навигация | Сюды »






Советуем так же посмотреть

Комментарии
Мутный Змей
27.01.09 14:27

!1

 
дРыга
27.01.09 14:30

бляяяя букаф скока? кто читал?

 
San
27.01.09 14:31

2. С Удава опять.

 
Мутный Змей
27.01.09 14:31

Потом почитаю!!

 
кыса
27.01.09 14:33

вайнаимир, чейтадь?

 
Kozo
27.01.09 14:38

ояебу. разберитесь и доложите. фсмысле читать или нет?

 
Мутный Змей
27.01.09 14:42

Прочитал. Не читать. Хуйня. По ходу высер нарика.

 
666
27.01.09 14:44
"Kozo" писал:
ояебу. разберитесь и доложите. фсмысле читать или нет?

докладываю: не читать - хуетень-мутотень...

 
Kozo
27.01.09 14:47
"666" писал:
докладываю: не читать - хуетень-мутотень...
вас понял
 
дРыга
27.01.09 14:47

если бы не последний абзац- была бы нетленка. А так- на троечку

 

27.01.09 15:01

Не читать. Пелевиным пахнет

 
Клaйпед
27.01.09 15:12
"дРыга" писал:
если бы не последний абзац- была бы нетленка. А так- на троечку
как по мне,то не первый,а местами,сама идея зоебись!
 
Мутный Змей
27.01.09 15:13
Не читать. Пелевиным пахнет


Кто-нибудь знает чем пахнет Пелевин??

 
Клaйпед
27.01.09 15:20
"Мутный Змей" писал:

Кто-нибудь знает чем пахнет Пелевин??
как это не абсурдно,но мне кажеца лучче чем Донцова))))))))))))))
 
Мутный Змей
27.01.09 15:31
"Клaйпед" писал:

Ыыыыыы... Кто знает, кто знает! Вот сейчас все Донцовские выйдут из метро, найдут нас и убьют!

 
парма
27.01.09 15:52

аффтар намудровал,шопистец!

 
parsek34
27.01.09 16:14

Наркомздраф предупреждает: Образы нас окружают !!!

 
Дрын
27.01.09 17:36

читабельно, но если бахнуть грамм 300 водки то читабельно вдвойне.

 

27.01.09 17:51

Трезвым не читать!!! да и бухим то же... лучше порнуху глянуть, чем глаза об нарковские сказки ломать...

 


Последние посты:

СТОПКАЧ
Пришёл, увидел, нахамил
А КАМАЗ то я и не заметила
Как меня "деликатно" приглашали на работу
Визуализация когнитивного диссонанса на фоне растущей энтропии
Счастливый день
Дал порулить
Как Никитка ограбил квартиру
Причудливые японские общественные туалеты
Погода стала лучше


Случайные посты:

Вот оно счастье
А ты как думала? или Что делать, если погреб затопило?
Велосипедное
Когда торгуешь очень дорогой мебелью
Когда бросила работу маркетолога
Алёнушка
Школьная история
Девушки, что вы творите? Крик души мужчины
Причудливые японские общественные туалеты
Что может предложить самый крошечный номер в Гонконге площадью 3 кв.метра