Не успели оттрястись - ждем ураган Ирину. Завтра в полдень в Нью-Йорке прекратится движение основного транспорта - метро и автобусов. Народ запасается едой и водой. Ураган придется на выходные, так что люди устраиваются поудобнее.
Стоя в нехилой очереди, разглядывала толпу: большинство нагружает тележки доверху упаковками воды и основной американской едой (с преобладанием дряни: чипсов и всяких хрустящих соленых палочек и колбочек), но некоторые живут красиво: одна дева ничего не захотела приобрести, кроме горшка с малиновой орхидеей, а один негр эдак махнул рукой: дескать, к черту калории, когда ждем потопа! - и купил большой белоснежный торт, похожий на запасное колесо. Сверху одинокая клубничина.
Я разговорилась с интеллигентной дамой, которая тоже, на мой взгляд, как-то слабо экипировалась. - Вы не боитесь урагана, как я погляжу, - говорю ей. А она отвечает: - Да как-то мне больше не унести, а из этого, - показывает широко рукой, - можно будет суп сварить, если что. "Это" было - две бутылки томатного сока и банка с красной фасолью. Вот такой у нее будет суп.
Еще эта дама рассказала, что в 1985 году на Нью-Йорк нападал ураган Глория, и населению велено было заклеить окна крест-накрест, чтобы стекла не вылетели. Все так и сделали, и эти блокадные наклейки еще несколько лет, по ее словам, оставались на окнах нежилых домов. Я пришла домой и посмотрела в окно: в 40-этажном доме напротив нашелся один паникер, который и сейчас художественно заклеил окна пластырем, так что издалека это похоже на букву "Ж".
Еще дама рассказала, что всех стариков уже эвакуировали из домов престарелых, и ее коллеге (а она библиотекарь) вручили его папашу. И коллега недоволен, так как считает, что в доме престарелых "папе было бы лучше", там было бы кому за ним ухаживать.
Это интересный сюжет: ведь куча народу сдала родителей в дурку дома престарелых. Так уж тут массово принято. Эти родители жили отдельно от взрослых детей, а когда совсем состарились, их счистили в учреждение: "там им лучше". И вот эти старики, иногда в полном сознании, годами живут в компании себе подобных, не видя ни одного молодого лица, не играя с внуками, не пекя пирогов (кто их тут есть-то будет), не ворча на всех подряд, не поливая цветочков, - а вокруг только старичье, старичье, угасающее старичье, игра в карты или лото, ужасные музыкальные вечера, раз в неделю педикюр, диетическая пища, никакого тебе выпить двойного бурбону, или к чему он там привык, бодро-фальшивый персонал и бессонные ночи, и неизвестно когда рассветет. Лежи, дедуль, жди. И как хорошо уже устроились дети-то, все налажено, посещаем дедку-бабку раз в неделю, кричим в глухое ухо: "ты прекрасно выглядишь! ты еще ого-го!" - а что ого-го и зачем оно?
И тут, здрасте, летит баба-яга, костяная нога, звать Ирина. И мэр Блумберг распряжается стариков-то разобрать по домам. Ваш дедок - вы за него и отвечайте. Какая неловкая атмосфера во многих семействах. Ведь папа одной ногой уже был там. А теперь двумя - тут. Может, он и под себя ходит. Или харкает с мокротой. Или клизму ему. А еще бывает Паркинсон. Или парализован от шеи. Хрипит, мало что понимает, плохо ориентируется, боится.
А хотели романтический уикенд при свечах под завывание ветра. А фиг-то.
http://tanyant.livejournal.com/84439.html
